Alvaro ( y sus desvaríos)

HASTA LUEGO !!!!!!!

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Wed, 24 Dec 2008 19:19:00 +0000

Ahora si es definitivo................les digo hasta luego a todos los que alguna vez leyeron y comentaron acá. Este blog no va más. Ya estaba muerto, ahora solo lo sepulto. Razón: en un par de días cruzo el océando pacífico para seguir mis estudios en Australia, donde permaneceré por 8 meses. Y como creo que los viajes son al mismo espaciales y espirituales, el que les escribe hoy no es el mismo de hace algunos meses y definitivamente no será el mismo en un par de semanas. Por lo tanto, cierro los desvaríos, mis historias de pueblo chico y perdido. No hay vuelta atrás, mi rumbo prosigue y cerrar etapas incluye cerrar pequeños detalles, en este caso este olvidado blog.

Pero uno nunca sabe, capaz que reaparezca contando mi experiencia en la ciudad del cazador de cocodrilos, ahora con mi verdadera indentidad, como puente de comunicación con aquellos que de alguna manera me conocen. Y si me leen, hagan como si nunca me hubieran leído, como si nunca hubieran comentado, para empezar de cero, por que ya nos somos los mismos de antes.

Saludos, abrazos y las mayores felicidades para todos.

Aún Sigo Acá

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Mon, 14 Jul 2008 02:03:00 +0000

Hace más de un mes que no escribo acá, y hace más de un mes que dejé de visitar en forma periódica (mas no compulsiva) diferentes blogs. Así que es hora de ponerse al día y contarles lo que me ha pasado en estas ajetreadas semanas.

Como alguien me escribió anteriormente, mi primera semana en la capital fue un dolor de cabeza permanente, unido a un dolor de estómago punzante. Estos síntomas se los achaco al smog, el sonido permanente de vehículos y a la colación de los chinos que venden cerca,del departamento, combinación tóxica que me enfermó un poco. También los nervios de llegar a algo bastante nuevo ( y bueno) para mí, rodeado de compañeritos desconocidos. El primer mes el nivel de exigencia fue altísimo, horarios desde las 8 am a 19 pm, tareas y trabajos casi todos los días, cansancio y sueño por doquier. Poco tiempo de relajo tuve, casi no vi la luz del sol y terminé con insomnio, pero valió la pena: me fue rebien. Pero hay otras razones por las cuales estoy contento.

Para ser sincero, este programa de magíster es simplemente maravilloso. Mis compañeros y compañeras son de lo mejor, un grupo de profesionales de diferentes áreas con una mentalidad abierta, un alto nivel intelectual, y lo mejor de todo, simpatiquísimos. Rápidamente nos hemos hecho amigos, nos hemos ido conociendo y descubriendo los maravillosos mundos interiores que habitan en nuestro interior. Mundos que podrían a primera vista estar en las antípodas pero que están más cerca de lo que uno cree. Es una experiencia de romper fronteras mentales y de autoconocimiento que me ha parecido sinceramente maravillosa.

El nivel de exigencia es bastante alto, por algo es de "dedicación exclusiva" y me pagan (si, me pagan) por estudiar. Los profesores son del más alto nivel y los recursos a disposición, de los mejores (por algún tiempo no podré pelar a la gran minería). Tengo mucho, mucho que estudiar, todos los textos y papers son en inglés y las clases agotadoras. Además de los ramos debo preparar mis pruebas de ingreso a las "ues" extranjeras (Gmat, Toefl) y eso es un estrés bastante significativo.

La idea del magíster no es solo formar profesionales de alto nivel insertos en la economía global sino que también que poseamos una inteligencia emocional y un autoconocimiento que nos permita adaptarnos a nuevos paradigmas, rompiendo estructuras de pensamientos que nos impiden ser mejores. Por eso es interdisciplinario y promueven en nosotros la discusión, la crítica, la amplitud de criterios, la disidencia, la reflexión.

Así que a pesar de todo lo que tengo que estudiar, estoy feliz. Muy feliz. Es como cuando uno encuentra un lugar especial en el mundo donde encaja a la perfección, donde ser "ñoño" y "nerd" es perfectamente normal, donde el salirse de la norma es la regla y no la excepción. Donde nos sentimos parte de algo que está llamado a cambiar muchas cosas en Chile y en otros países. Ahora solo queda ponerle "pino" al asunto y tratar de salir bien en todo. Si es así, capaz que un posteo mío venga desde Brisbane el próximo año.

P.D. Huele a "autocorneteo" esta entrada pero no sé como explicarlo. Sorry si es demasiado autorreferente. Espero escribir en un tiempo más (¿dos semanas, un mes ?). Un saludo a todos, no prometeré visitarles, pero prometo volver en algún momento.

Casi Tres Años

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Mon, 26 May 2008 02:05:00 +0000

Se me habían ocurrido un par de historias para escribir pero he tenido poco tiempo para escribir. Poco tiempo y pocas ganas para ser sincero. Esta cosa de blog está a poco más de un mes de cumplir tres años y me pregunto como ha durado tanto siendo yo un tipo que se aburre de todo, tanto de situaciones como de personas, fácilmente. Como ha sobrevivido casi tres años con un diseño mediocre y con contenido esporádico y demasiado heterogéneo para ser encasillado ( ¿ o no?). Creo que estos tres años habrá un par de escritos que tengan algo de originalidad o un pequeño brillito de buena escritura, el resto son cosas escritas completamente olvidables.

Como se habrán podido percatar mis estimados lectores no acostumbro escribir de mi vida privada, principalmente por que creo que mi vida es lo bastante aburrida como para ser contada y aburrir al resto de la humanidad con mis pequeñeces sería una maldad muy grande. Pero ahora contaré uno de los motivos que me ha hecho alejarme un tanto del mundo de los blogs, dejando de escribir y de visitar sus respectivos blogs. Resulta que en una semana más iniciaré lo que espero sea una gran aventura para mí, aventura que espero resulte positiva y exitosa en el sentido amplio de la palabra.

Resulta que en una desición que aún no me lo explico quedé seleccionado en una beca increíbe para estudiar un magíster en la Universida de Chile, la cual si toda va bien me tendría el próximo año en alguna univerdiad de USA, UK o Australia. El proceso de selección fue duro, con muchas pruebas de diverso tipo en que de aproximadamente 600 postulantes quedamos finalmente 50, todos postulantes de excelencia académica.

Esta beca me significó renunciar a mis trabajos que estaba realizando, a mis diversos compromisos profesionales y a lanzarme el piscinazo de dedicarme por entero al estudio ( la beca incluye un "sueldo" mensual para vivir tranquilo) y dejar todo para radicarme, para bien o para mal, en la capital. Como muchos se habrán dado cuenta leyéndome soy un provinciano orgulloso que siempre le ha hecho el quite a la capital y especialmente a los capitalinos, entidades que mucha estima no les tengo, aunque claro, estoy generalizando. Lo riesgoso de todo esto es que si me empieza ir mal me quitan la beca y hasta ahí llegaron los sueños de Alvarito de conocer los canguros, obligándome a volver con la cola entre las piernas a suplicar por una reincorporación labral incierta. Así que al parecer mi tiempo libre desde el próximo mes se harán mínimos y mi mente estará 110% involucrada en otra cosa, de ahí que si me desaparezco un tiempo de los blogs es por esta razón, y si me desaparezco por un par de meses, háganle un funeral como corresponde a este bicho que ya va para sus tres años de ser parido una gris tarde de domingo en un momento de angustia y ociosidad.

Y eso sería. Si alguien en el metro o en alguna esquina de Santiago sienten a un individuo de ki desvariado puede que sea yo. Capaz, en una de esas, el tipo de lentes y mirada medio perdida en el universo extrañando a la lechuza que canta en las noches sea su servidor.

Animita

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Mon, 12 May 2008 00:36:00 +0000

Siempre que regaba los naranjos arriba de la casa pasaba Ño Juan con su delgada figura que me recordaba algún Quijote visto por ahí. Siempre subía hacia el cerro cargando algún saco con quizás que cosas dentro. Buenas tardes, buenas tardes, nos saludábamos como es costumbre en el campo donde todo el mundo se saluda aunque no se hayan visto ni en pelea de perros, y yo seguía regando los limones y cítricos apestados de conchuelas y fumaginas pero que algo dan para la casa. Durante ese verano me tocó viajar seguido a regar para que el patio no se pusiera tristemente café, así que me sorprendí un día que en la esquina de la casa, donde confluyen dos caminos, una señora pone un par de velas y las prende, siguiendo su camino sileciosamente.

Ño Juan fue como siempre había ido desde que tenía memoria a la medialuna de Quebrada Alvarado junto a sus compinches a ver las colleras correr y luego quedarse bebiendo hasta que el cuerpo no le diera más o hasta que no le quedara ninguna moneda en los bolsillos. Le tocaba difícil, el camino que va desde la medialuna hasta el Tebal es oscuro y se puede hacer largo si la noche a estado muy regada, pero para su suerte un viejo amigo de El Venado los llevaría a él y a otros viejos para el cerro cosa que llegaran seguros y no los fueran a asaltar o peor aún a caerse al estero seco y pegarse con una roca del lecho que baja desde Lo Castro.

Pero las cosas para Ño Juan no resultaron como su etílica mente esperaba. Al bajarse del pick up de la medio destartalada Luv su pantalón quedó enganchado en algún fierro salido y su amigo, medio ebrio también y con poca visibilidad debido a la oscuridad reinante en el cerro, lo arrastró más de cien metros cerro abajo azotándolo con cuanta piedra hay en el camino hasta que al doblar en la curva que da hacia Lo Castro el cuerpo de Ño Juan se suelta y queda varado en ese rincón bajo un peumo.

Ignoro si Ño Juan murió mientras era arrastrado o si agonizó durante horas en la oscuridad. Pero solo 48 horas después una animita acompañó a las velas de la solitaria señora. Ahora, la animita de madera, con imagen de la virgen y velas permanentes adorna la esquina frente al sauce y los pitosporos que planté junto con mi padre hace ya tanto tiempo y que ahora dan sombra a las dueñas de casa que se topan en la esquina a copuchar la actualidad de este villorrio. Y cada vez que subo al Tebal la animita está ahí, bien cuidada y ornamentada.

Hasta guirnaldas de colores le ponen, especialmente cuando las cofradías de chinos de todos los villorrios de este rincón de la coordillera de la costa hacen su aparición con sus coloridos trajes, sus estandartes y su monótonos sonidos. Mi Tata los mira y me dice que alguna vez en su juventud el partipó de una cofradía. Lo miro intrigado ya que sé que él fue carpintero, constructor, ballenero, agricultor y ahora resulta ser cofradista. Mi padre me explica que el objetivo de esas "flautas" ( no recuerdo como se llaman esos instrumentos) y su monótono ritmo, más los saltos y giros que los cofradistas realizan, es provocar un estado de anoxia en el cerebro y así alcanzar algunos estados místicos que también se podría alcanzar mediante algunos cactus y hongos "visionarios", o con los polvillos que utilizaban diaguitas y otros pueblos originarios en sus ceremonias religiosas. Ahora que me acuerdo, hay un árbol nativo que crece escasamente en zonas coordilleranas y del cual se extrae un poderoso alcaloide que era utilizado en las ceremonias religiosas pre hipánicas.....pero no recuerdo su nombre.

La animita de Ño Juan, respetada y querida, nos recuerda del cuidado que debemos tener al bajarnos del pick up de una camioneta, especialmente si nos hemos bebido la garrafa casi entera.

Huasa

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Sun, 20 Apr 2008 23:52:00 +0000

Sucedió de un día para otro, sin previo aviso. El gran galpón amarillo pasó sin gran transición de ser botillería a un servicio técnico de algo. Referente eterno del barrio, la Huasa era una institución respetada por todos, especialmente por la pasión con que llevaba su abnegada labor: dar de beber al sediento, en este caso, proporcionar todo tipo de licores y bebidas espirituosas al necesitado. Aunque creo que exagero con lo de "todo tipo", fuera de algunas lánguidas verduras, bolsas de carbón que nunca prendían y abarrotes, el resto era una grab bodega de garrafas y cajas de vino, licores de mala muerte y cajetillas de cigarros. La clientela la componían viejos borrachos, jóvenes angustiados y alcohólicos variados que asistían a toda hora a su galpón, ya que como parte de su abnegadísima labor la Huasa no cerraba nunca. Nunca.

Como buena ciudad dormitorio chica las prohibiciones a la venta de alcohol son impensables, capaz que a la gente se le ocurra ponerse a trabajar si le quitan el alcohol. Y la Huasa sigue eso al pie de la letra, a la hora que fuese tendría ella los licores y fermentos listos para la venta. Si la botillería estaba cerrada no importa, para eso se golpea el portón de al lado y ahí ella misma en persona atiende. Si es día de elecciones, que importa, se dice la contraseña y se ingresa al patio donde todos los viejos celebran sus triunfos o derrotas todos revueltos como si gritaran que "izquierdas y derechas unidas jamás serán vencidas" mientras se despachan algún vino. ¿ Y la fuerza de la ley preguntarán ustedes? Obvio, dentro también, si el hecho que doña Huasa no respetara ninguna ley seca es el secreto más vox populi que he conocido en mi vida.

No recuerdo haberla visto alguna vez sin un pucho en la boca. Tenía un vozarrón de miedo y la respiración cansada. Me daba la impresión que en cualquier momento dejaría de respirar y moriría ahí mismo, entre medio de las garrafas y con el pucho prendido entre sus grises labios. En realidad yo iba a la botillería de enfrente, donde había mas variedad y el macheteo era menor, pero en caso de emergencia había que cruzar la estrecha calle para rogar que la Huasa tuviera digno de ser bebido sin masacrar sin misericordia mis neuronas.

Pero la huasa sigue viva, aunque ya hace tiempo que no la diviso, debe ser que dejé de frecuentar esas botillerías y mis mayores ingresos me permiten optar por calidad versus cantidad. Debe ser que salgo menos, o que soy un viejo chico de mierda. Da igual, cuando vi que la Huasa ya no vendía alcohol me imaginé liquidando su mercancía, viendo como su galpón se iba despoblando mientras echaba aros de humo azulino por la boca. Y cuando se cierra el galpón, cuando se bajan las cortinas, la Huasa inhala con más fuerza que nunca su cigarro, exhala hasta que todo el interior se llena de su humo, y apaga finalmente el cigarro, el mismo cigarro que venía fumando desde hace 20, 30 años.

La botillería de enfrente cambió de nombre y ya no se ve tanta gente como antes, ni tanta variedad. El viejito marrón que arregla biciletas en un destartalado taller sigue donde mismo.

Don Otto

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Tue, 01 Apr 2008 13:39:00 +0000

Zollnerallium andinum, alliácea cordillerana de Chile y Argentina.

El otro día me encontré con la tía Eliana. Le presenté mis respetos aunque ella no me reconoció, difícil que lo hiciera si cuando ella me hizo clases yo era un despistado universitario que se sentaba al fondo de esas grandes salas y cabeceaba en sus clases. A la tía la denominabamos así por su simpatía y por su inmensa alegría que demostraba cada vez que nos hablaba de la taxonomía y sistemática vegetal.

Empezamos a charlar, a recordar a profesores y alumnos: ¿ recuerdas a don Otto? me dice de improvisto- falleció en diciembre pasado - y su rostro se apaga por unos segundos.

Si, le respondí, falleció su maestro tía. El maestro de muchos, en realidad. Empieza ella a recordar anécdotas de él, cuando iban a los cerros a buscar muestras vegetales y terminaban siendo perseguidos por perros o amenazados por guardias que creían que estaban robando. La tía se ríe. Don Otto nunca me hizo clases. Cuando ingresé a la Universidad él ya se había retirado del mundo académico, pero no el de la investigación. A pesar de su avanzada edad y de estar prácticamente ciego y sordo, seguía viajando hasta Valparaíso, subiendo los cuatro pisos para llegar al sector del "laberinto" e instalarse en el laboratorio de botánica a seguir estudiando e investigando.Algunos viejos colegas me cuentan que sus clases eran un suplicio,difícil era entenderle la letra y lo que hablaba, pero a pesar de ello se hablan de él con un tono reverencial, el tono de voz con el cual uno se refiere a alguien importante.

Una vez le llevé una muestra para que me ayudara a clasificarla. No sabía bien de qué árbol era y pensaba que debido a su escasez sería un bonus tenerlo en mi herbario. Le llevé la rama que tanto me había costado conseguir, él la ve, la acerca a sus grandes lentes, le saca algunas hojas, rompe las ramas, muele las hojas, las olorosa, las muerde, sigue picando, me devuelve un montón de palitos y hojas desmenuzadas y sin mirarme me dice: ¡¡¡tráigame una muestra con flores ¡¡¡¡........ quedé descorazonado, tanto que me costó sacar la rama y ahora tenía solo un montón de palitos en mi mano. Gracias don Otto. Pero él era así, estricto y metódico.

Don Otto debe ser el más grande botánico que ha habido en nuestro país. A pesar de haber nacido en Hanau, cerca de Frankfurt, dedicó su vida al estudio de nuestra flora con una pasión desmedida. Recorrió todo Chile, desde Visviri hasta el Beagle, escaló montañas y se internó en los impenetrables bosques sureños. Fue profesor, académico y maestro de varias generaciones de alumnos secundarios, biólogos y agrónomos a quienes transmitió parte de su casi infinito saber sobre nuestra flora, esa misma que tanto nos empeñamos en destruir. Financió de su propio bolsillo viajes a todo Chile y el extranjero, manteniéndose activo y publicando hasta los 98 años.

Pero la tía está preocupada. El herbario de don Otto, el más completo del país, con 23.000 muestras vegetales ordenadas en el garage de su casa en Quilpué, tiene un futuro incierto. No quizo donarlo a nadie, ni a la UCV donde años atrás le impidieron el acceso al laboratorio por motivos de salud, ni la U de Concepción por el rechazo que le hicieron de sus papers en sus últimos años. Ahí está el herbario, miles de sobres de papel arrumado en estantes, nuestra riqueza vegetal y más de 50 años de estudio sin un destino claro. La pérdida del herbario sería una tragedia irreparable.

La memoria de don Otto sigue viva. El laboratorio de fitogenética molecular de mi alma mater lleva orgullosamente su nombre, un homenaje que se realizó en vida a tan destacado investigador. Pero más importante aún, su nombre perdurará por muchos años de la forma más hermosa posible: Alstroemeria zoellneri, Senecio zoellneri, Zollnerallium andinum y varias otras son plantas que él describió y les dió su taxonomía y su nombre científico y que llevan su nombre esparciendo sus semillas por nuestro país y su recuerdo en generaciones de estudiantes amantes de nuestra diversa y a veces ignorada flora nacional.

La Pura Y Santa Nomás

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Wed, 12 Mar 2008 23:55:00 +0000

Lo que le voy a contar Álvaro es verdad, en serio, si me lo contó mi taita, él conoció al cristiano ese, cuando vivíamos en Panquehue y mi mami estaba sana aún, antes que se enfermara la pobrecita. ¿Ha visto esos eucaliptus que están en hilera donde están los Manantiales? Si, esos mismitos que dice usté, yo los planté con mi taita cuando era chico, hace hartos años ya. Mi taita le trabajaba a los Ibáñez en esa época, y el viejo, el abuelo de los Ibáñez de ahora, le había regalado un terreno pa construir una casita, pero con la enfermedad de mi mami tuvimos que venderla. Había un viejo que trabajaba con mi taita, era un viejo re huraño y flojazo dicen todos. A este viejo siempre lo mandaban a unos potreros que quedaban medio lejos de la entrada al fundo, a regar pa´ preparar la tierra pa´ sembrar morocho en la primavera que se dan tan rebuenos ahí, ahora ya no siembran morocho, puros paltos nomás.

El viejo estaba terminando de regar el potrero y ya no quedaba nadie en el campo, era medio tarde ya y se estaba oscureciendo cuando va a buscar una pala y ve un niño caminando. Sipo, si era cuando se regaba con pala, ná que gotero, a pura pala los potreros. Chuta, el viejo se asustó, si no había en esa época ni una casa cerca Álvaro, menos niños viviendo por ahí. El viejo afina la vista y ve que el niño lleva una custión bajo el brazo, como una cajita. Chuta, el niño hace un montoncito de tierra y con cuidado coloca la cajita arriba. El viejo estaba recachúo y se acercó a mirar con la pala al hombro cuando de repente ¡¡pum ¡¡ el niño desaparece…..no me mire así Álvaro, si es verdad, dicen que el niño se hizo humo. Este viejo era recurioso así que fue a ver qué diablos había en la cajita. Luego se fue pa´ la casa caminando. Al otro día no fue a trabajar. A la semana siguiente se vino a vivir a San Felipe, trajo a toda su familia pa´ acá, fíjese. Se compró una casa ¿de aonde iba a sacar plata ese viejo si andaba a pata pelá por el campo po Álvaro?, se compró esa casa que está frente al banco, al lado de la plaza, esa misma fíjese. Mandó a los hijos a estudiar a la universidad, se compró camiones, tenía un Mercedes, ¡¡cuando se había visto antes eso acá ¡¡¡¡ así, de un día para otro Álvaro, si le digo que el viejo andaba a pata pelá y con suerte sabía leer, en serio.

El viejo se hizo refamoso acá, si era buena tela y a veces se caía al trago y era muy rechistoso, se ponía a chupar ahí en La Carreta y le ponía bueno el viejo, los mejores vinos nomás, tremendos asados, se rajaba el viejo. Tenía no sé cuantas casas el viejo acá. Pero sabe Álvaro, no todo dura pa´ siempre, si eso me decía mi taita. Pasaron diez años , diez años, y al viejo se le muere el hijo en moto, la señora se le enferma de cáncer y al mes muere, la hija que vivía en Estados Unidos y que se había casado bien con un médico de Santiago se separa y queda sin ni uno, fíjese. Lo estafan Álvaro, lo estafan y pierde los camiones, las casas………., estaba más cagao que palo e´gallinero iñor.Al final el viejo terminó más pobre de lo que empezó, se tuvo que ir a trabajar al campo de nuevo pero el viejo pasaba llegando curao y lo echaban de todas las pegas, se cayó al litro el cristiano, al final el viejo se murió más pobre que la cresta, solo y pobre como rata. Pero sabe qué Alvaro, dicen que el viejo nunca se desprendió de una cajita de madera, siempre la tenía y la cuidaba, la miraba y la miraba. Este viejo no devolvió la plata po´ Álvaro, si debía habérsela devuelto al duende pa´ seguir con la riqueza que tenía, si ése fue un préstamo del duende nomás, el duende le deja a uno la cajita con monedas de oro y con eso hay que hacer fortuna, pero luego hay que devolvérsela en la mismita cajita la plata que se le prestó después de diez años o si no el duende se la cobra de otra forma, y mire como al viejo este le cobró la deuda. No me mire así Álvaro, no me ponga esas caras iñor, si lo que le cuento es la verdad. Es la pura y santa verdad.

Peluca, Bar Restaurant

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Thu, 28 Feb 2008 23:19:00 +0000

Regresaba del nauseabundo baño y observé a mis compañeros sentados alrededor de la pegajosa y coja mesa, y nos vi como extraterrestres en ese lugar, completamente fuera de lugar, desentonando con el entorno, pero a la vez camuflados o asimilados entre el humo y el olor a alcohol. En ésa época, hace varios años ya, nos dio por salir a beber a locales como ése: círculos de artesanos y ex oficiales de alguna rama armada, bares medios solitarios y oscuros, locales cerveceros de poca monta con olor a vino bigoteado y aceite refrito. Y estábamos ahí los cuatro, bebiendo alguna cerveza para apaciguar la sed, nadie nos miraba, nadie nos molestaba, cada cual en su mesa conversando, bebiendo, exhalando humo o comiendo calugas de pescado, único comestible ofrecido para los parroquianos por Peluca, dueño del bar del mismo nombre.

Los parroquianos de este bar lo constituyen, hasta el día de hoy, obreros, trabajadores agrícolas y jubilados quienes llegan hasta la barra para calmar su sed, para descansar, para olvidar o porque ya no tienen nada más que hacer. Casi invisible, permanece inalterable desde la lejana época donde las tardes se llenaban de trabajadores sedientos en búsqueda de su metro cuadrado de cerveza luego de una larga jornada laboral elaborando, justamente, cerveza. Por eso, al ver a mis compañeros cerveceros sentados ahí, parecíamos fuera de foco, pero especialmente Pancho con su claramente perceptible herencia alemana e italiana. En la barra, sentado mirando con ojos vidriosos el espejo, un señor con aspecto de jubilado mira hacia la nada bebiendo una caña de vino sorbo a sorbo, lentamente. Cada cierto tiempo, gira su pequeño y delgado cuerpo hacia la entrada, y luego vuelve raudamente a seguir bebiendo su caña.

No recuerdo que temas hablábamos en esos años, todos estábamos en la universidad y el dinero no campeaba en nuestros bolsillos, exceptuando obviamente Pietro, pero él es una persona especial y gustaba extrañamente de ir a meterse a un lugar como Peluca. Y entre tema y tema entra una ráfaga de aire helado, la puerta se abre y dos señoras, con ropa ajustada y evidente sobrepeso, ingresan y se dirigen con paso decidido a la barra. Al pasar, una de ellas nos mira de reojo, cosa que nos asusta. Se sientan cada una al lado del hombre de la barra, creando un cómico sándwich humano donde las señoras prácticamente hacen desaparecer al tipo que tímidamente pide cervezas para sus acompañantes.

Ellas fuman y beben, el ríe nerviosamente. Una de ellas le presta toda su atención, la otra, escanea el bar posando su mirada en cada una de las mesas, sonriendo en forma pícara. Su ropa está tan apretada y sus formas tan redondeadas que imagino que en cualquier momento puede explotar. Mis amigos y yo nos levantamos, pagamos y nos vamos hacia algún lugar que no recuerdo, seguramente cada uno a sus respectivos hogares, poco hay que hacer de noche en un pueblo como éste, los inviernos fríos y húmedos sumado a la nula vida nocturna existente en esos años hacen que irse a acostar haya sido siempre un buen panorama. Será hasta la próxima Peluca, me digo, nos vemos en unos días más, o semanas más, o quizás nunca, cuando nuevamente los cuatro alienígenas sin novia y sin nada mejor que hacer vuelvan a capear el frío y a calmar la sed.

Un par de días después, Peluca vuelva a mi mente. El diario local publica que un jubilado fue encontrado en un sitio eriazo cercano a la estación de trenes, con los pantalones abajo, completamente ebrio y sin ningún peso en los bolsillos. Solo recuerda que pasó a beber algo para el frío a su bar de siempre.

Barry

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Mon, 18 Feb 2008 19:40:00 +0000

Sorprendo a Barry White cuando baila con su novia un tema de Suede. Si te viera Cabezón acá, le digo mientras él pide un vodka naranja, te acusaría de contarrevolucionario y antibolivariano. Barry suelta una de sus fuertes carcajadas y me pega una palmada en la espalda. En realidad, pienso yo, Cabezón no es tan revolucionario como nos quiere hacer creer, su polera de Fidel la venden en Almacenes París, en variados colores y a un muy módico precio.

Ser un ícono revolucionario se paga con tarjeta y en cómodas cuotas.

P.D: El Valparaíso Cerro Abajo estuvo muy bueno este año, es el circuito que más me ha gustado.

Iceland

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Fri, 08 Feb 2008 22:30:00 +0000

Un gran revuelo se provocó hace un tiempo atrás en Islandia, movilizando a diversas organizaciones sociales y ciudadanas, movimientos políticos y al ciudadano islandés de a pie. Resulta que en una inédita desición, el gobierno de la isla ordenó apoyar en forma militar a USA en su ya larga y desastrosa invasión a Irak, mediante el envío de efectivos militares.

Esto provocó que movimientos políticos y pacifistas pusieran el grito en el cielo, sin comprender las razones de este apoyo a una guerra completamente deslegitimidada y rechazada por buena parte de la humanidad, excepto claro está por los neoconservadores de la Casa Blanca y su afán de cowboys planetarios. A pesar de los reclamos, el gobierno islandés envío apoyo militar al lejano Irak. Bueno, en realidad el apoyo militar era "el" apoyo militar, ya que consistía en un soldado. Uno solo. En honor a la verdad no era "el" soldado, sino "la" soldado: una blonda de apellido inpronunciable.

Islandia está tan lejano a nosotros que pareciese estar en otro mundo, una isla en medio del atlántico, rodeada de hielos árticos, una isla con geiseres y volcanes y gente descendiente de vikingos que habla un idioma de grafía y pronunciación imposible si uno no es parte de los 300 mil habitantes de la isla (intente Ud querido lector leer BÚ-STJÓRN, BYRÐINGS-MAÐR, ÞROTNAÐR o SLŒGÐAR-BRAGÐ )

Debe ser un lugar interesante de conocer, la patria de artistas con la sensibilidad musical de Björk y los Sigur Rós, un pequeño país en el confín del mundo con un altísimo nivel de vida y sin analfabetos que consumen energía geotérmica, un país de fanáticos de la genealogía y que tienen como uno de sus platos tradicionales el tiburón fermentado. Un lugar que me evoca una naturaleza en un estado primitivo.

Y si les preocupa, la soldado ya está sana y salva en su hogar, en Islandia.

Balcandes

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Sun, 27 Jan 2008 21:57:00 +0000

Ayer, un tanto adormecido por la trasnochada del día anterior y por el concho de licor de níspero que me había tomado, esperaba que dieran el recital de Goran Bregovic por TVN, programado a la insólita hora de 01 am. La semana pasada había sido uno de entre la masa de gente que saltó y trató de corear algo en la jerigonza que resulta para nosotros los idiomas balcánicos, disfrutando del grato y relajado ambiente y pensando que hacía 24 horas había cambiado definitivamente de folio y ya podían llamarme treintón con fuertes fundamentos los cuales ya no podría rebatir. Demonios, sigo sintiéndome un “adolescente mayor” como me gusta definirme, soltero sin hijos y pensando pendejadas todo el día y sinceramente con cero motivación de formar familia. Sé lo que dicen, “soltero maduro maricón seguro”, cosa que no me ofende dado que es sólo una información errada pero la presión por comportarse como un adulto de 30 se hace sentir a veces y no dejo de pensar cuantas personas adoptan los compromisos propios de la adultez sin pensarlo mucho y se casan y tienen hijos y luego se dan cuenta que no querían nada de eso o lo querían de otra forma pero ya es tarde retroceder sin dejar heridos en el camino.

Los bronces resuenan sobre el escenario y las voces de las búlgaras del coro con sus camisas bordadas y sus flores en la cabeza llenan la noche. Lo ideal hubiera sido haber escuchado esto mismo en Cartagena, con los pies en la arena y un melón con vino en la mano, cosa que no pude hacer por razones logísticas, llámese mandarme el pique en auto hasta allá y regresar luego y quien me quiere acompañar y si manejo no puedo lo del melón con vino por que definitivamente más atados con los carabineros no quiero. Así que me conformé con el recital en el Parque Araucano, que es mismo que el de Cartagena pero menos popular, definitivamente ahí el melón con vino desentonaba completamente.

Pensé en mis padres. A esa misma hora ellos estaban en el Festival del Huaso escuchando a los músicos del Cinzano. Raro que estén los músicos del Cinzano en el mismo escenario donde horas antes habían estado los Quincheros, tipos a los que culpo directamente de que generaciones de personas odien el folcklore en todas sus formas, imposible no odiar sus tonaditas patronales cargadas de cursilerías, esa parada de dueño de fundo que aún llora lo que le expropiaron hace casi 40 años atrás. Que facho eso del “patito chiquito”, que aburrimiento más grande, definitivamente me quedo con los viejitos del Cinzano con sus sonidos porteños.

Antenoche pasé por fuera del Cinzano, pero estaba repleto, mucho turista engrupido lo invade en estas fechas, no queda otra que mandarse su pitcher de Kunstmann en El Picante, donde resuenan lejanos bronces provenientes de los Balcanes…..¿o los Balcandes?

Chiloé: cielos cubiertos ( II Parte)

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Wed, 16 Jan 2008 12:41:00 +0000

Al día siguiente amaneció con lluvia. Una ducha helada y un café bastaron para ya estar despierto recibiendo a los invitados, muchos de ellos familiares míos, otros familiares de mis familiares e incluso un grupo de iquiqueños quienes disfrutaban maravillados la fina lluvia que caía. Mientras algunos preparaban la carne y otros los palos para asar, yo ayudé con el fuego y con colocar una lona como techo para la lluvia. Nuevamente, descubrí que poseo poquísimas habilidades manuales y resulté más un estorbo que una efectiva ayuda en las tareas, pero las habilidades de los demás hizo que en un par de minutos ya había espacio suficiente para que la gente se pudiera sentar alrededor del fuego y pudiese observar cómo, lentamente, muy lentamente, los grandes trozos de carne de cordero y chancho se asaban y escurría la grasa por los palos. El dueño de casa se encargaba de girar los palos cosa que no es nada de fácil debido al peso y al calor y la infinidad de comentarios como “ese trozo no se asará”, o “están mal colocados los palos”, etc. Mucho ingeniero y poco obrero decía uno por ahí. Nos turnábamos, un rato lo hice yo y me entretuve durante 10 minutos hasta que el asunto definitivamente se transforma en tedio y el humo y el olor a carne asada empiezan a hastiar un poco, pensando que se toma alrededor de 3 horas llegar a un punto óptimo de cocimiento. Para esa hora el sol ya había aparecido entre las nubes y muchos, entusiasmados, se sacaron suéteres y chaquetas y se pusieron al sol; mientras yo me mantenía cerca del fuego para secarme y los miraba sabiendo que se resfriarían prontamente, los genes chilotes presentes en mí me decían que era lo correcto.

A la hora de comer reinaba el sol. El aire libre, el verde campo alrededor, un cielo azul salpicado de blanquísimas nubes, las fuentes rebosantes de carnes y mi estómago rugiendo fueron suficientes motivos para zamparme en cosa de algunos minutos un par de grandes trozos de cordero, sin perder tiempo en ensaladas ni papas, dado que eso lo puedo comer en mi casa (exceptuando, claro está, la majestuosa papa chilota) y mi objetivo era consumir la máxima cantidad de cordero posible, aunque eso significara reventar.

Quiero dejar en claro que no soy ningún sádico que le guste ver sangre y tripas por doquier, para mí el hecho de matar un animal para comérselo (y comérselo entero y con gusto) es mucho más sano que comer en un McDonalds o alguna cadena similar. Lejos, pero lejos, prefiero conocer que es lo que me voy a comer antes que comer alguna hamburguesa plástica llena de azúcares y colesterol, preservantes y colorantes varios en medio de plásticos colores chillones y asientos incómodos. Para mí el hecho de poder observar el proceso de sacrificio del animal no me provoca ni pena ni alegría, es sólo parte de un proceso natural bajo el cual las personas domestican y crían animales para luego consumirlos. Si la pena reinara, mucha gente en el campo simplemente no tendría que comer ni tendría una fuente de ingresos importante, es parte de la vida cotidiana de muchísimos lugares, así como para muchos es dirigirse a un gran supermercado y comprar la carne en una bandeja plástica. Claro que puede ser chocante ver matar a un chancho, que grita muchísimo y da la pelea hasta el final cuando se le entierra el cuchillo en el corazón si uno no tiene la costumbre de verlo, pero es una escena que se repite mucho en el campo y me ha tocado verlo en varias oportunidades (¿ninguno de Uds. ha ido a un matadero, cierto?). Yo lo viví cuando era niño y creo no tener ninguna secuela de ver transformado un chancho en carne, chicharrones y prietas. Creo.

Digo esto por los comentarios escritos y por una pequeña encuesta realizada por mí hacia mis cercanos. Invariablemente, los hombres me declaraban lo “increíble”, “sabroso” y “maravilloso” que resultó la experiencia; las mujeres, por su parte, me declaraban frases como “qué pena el corderito”, “cómo pudiste hacerlo” o bien “no me sigas mostrando fotos que te odiaré por siempre”. Qué raro que cuando se comen un completo o compran la carne en el supermercado lo disocien tan rápido del concepto de ser vivo. Me sorprende a veces la cantidad de gente que nunca ha visto carnear un animal, o a una gallina poner un huevo, u ordeñar una vaca (no niños, la leche definitivamente no viene con sabor a chocolate) ni se preocupan por saber los procesos de obtención de sus alimentos ¿o seré yo el nerd que se preocupa de esas cosas?

Y al otro día, aún digiriendo lo comido, estábamos viajando de regreso muy temprano en la mañana, viendo el amanecer reflejarse en los palafitos, comiendo en el camino el último milcao y luego un largo retorno a casa, cruzando bosques, lagos y ríos, ciudades y pueblos, rumbo a la cotidianidad.

Chiloé: cielos cubiertos

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Fri, 04 Jan 2008 23:26:00 +0000

Me sentí un tanto ridículo parado ahí, con mi cámara en mano y mi chalequito Zara observando como los demás corrían tras los animales. Supe de inmediato que estorbaría más que lo que ayudaría y decidí actuar como un maldito turista observando un hecho pintoresco. Nos habíamos trasladado junto con mi primo al villorio de Colo, famoso por su iglesia declarada junto con otras de Chiloé como Patrimonio de la Humanidad por la Unesco. Colo es, en resumidas cuentas, la iglesia, tres casas y mucho campo, un lugar similar al caserío donde mi madre nació. Yo sacaba y sacaba fotos a mi primo y a los demás que correteaban los corderos por el campo, ya que el dueño de los animales no tenía apiñadero y había que correr por ellos, tarea nada de fácil. Finalmente los dos corderos que necesitábamos fueron capturados, amarrados, pagados y colocados en el portamaletas del auto. Si, en el portamaletas, ya que no había camioneta para transportarlos y tuvimos que recorrer los 20 kilómetros de camino de tierra hasta la casa de mi primo con los animales ahí dentro (¿les mencioné que el auto era hatchback?). El suegro de mi primo, chilote de toda la vida, se reía de mí por mi afán de sacar fotos por todos lados a cosas que él consideraba de lo más normal. Claro, porque allá para el Año Nuevo no se compra la carne en una carnicería o supermercado ni se asan en una parrilla, sino que se compran los corderos, se sacrifican y se asan al palo, cosa que considero de lo más saludable y bonita. Así que al día siguiente tocaba abundante trabajo: sacrificar dos corderos y un chancho para el asado del día 01 de Enero de este nuevo año. Según mi primo, quien vive en las cercanías de Quemchi, habría carne suficiente para los aproximadamente 30 invitados, pero lo que no se consideró era que varios de los invitados de esa tarde eran niños y otros ancianos que poco podían comer, por lo que ya me imaginaba el festín de carne de cordero que me daría para el otro día.

Sacrificamos a la mañana siguiente de haber comprado los corderos. Siendo honesto, el “sacrificamos” es un decir, digamos que apoyé en forma moral a mi primo y su suegro en la tarea de enterrar un cuchillo en la yugular, cortar la cabeza, los testículos y cola, sacar el cuero, partir el cuerpo, sacar las tripas, guardar tripas y sangre para hacer prietas, cortar patas y guardar todo, porque nada ha de perderse ya que todo es comible. ¿Habrá vegetarianos en Chiloé? Difícil debe serlo en un lugar donde la humedad y el frío reinan buena parte del año, y donde la vida en el campo requiere de mucha actividad física, y por lo tanto, de una dieta calórica rica en proteínas y grasas.

Decidí junto a un tío ir a Castro a dejar unas cosas y pasar luego a Quilquico, el caserío donde mi madre nació y donde pasé varias de mis vacaciones infantiles. Quilquico también sería famoso por su iglesia si no fuese porque ya hace casi dos décadas se derrumbó producto de los siglos (era una de las más antiguas iglesias construidas por los jesuitas) y el abandono por parte de las autoridades de la época que no supieron destinar fondos y recursos a su restauración, con lo cual se perdió para siempre un patrimonio que es de todos. Antes de irnos de Castro decidimos tomar un “pequeño” tentempié: un ceviche de mariscos en el muelle y luego comprar a un anciana en la calle algunos milcaos, masa de papa hecha tortilla, frita y rellena de chicharrones: una deliciosa bomba de colesterol puro directo a las venas. Quilquico está prácticamente igual, excepto por que el camino está ahora pavimentado, casi no quedan niños y la casa de mis abuelos está al borde de seguir los pasos de la antigua iglesia. Recorrí los campos, visité a antiguos familiares y vecinos los cuales para mi sorpresa me reconocieron rápidamente a pesar de los 5 años que no los visitaba. Visité a mis abuelos en el cementerio, hice de espantapájaros y luego de regreso de Quemchi , donde ya habían sacrificado el chancho y aún faltaba el segundo cordero.

Este año nuevo fue extraño para mí. Ahí, en medio del campo, en casa de mi primo, algunos familiares y la familia de la pareja de mi primo. Comimos chancho a la plancha y pavo. Tomamos vino y ron. Conversamos y nos reímos de todo, tranquilamente, sin el jolgorio característico de esta fecha, sin espectáculos pirotécnicos, sin pensar donde ir ni cómo vestirse ni nada, solo somos los que somos y disfrutar de esa rústica simplicidad de ese Chile que poco y nada aparece en los medios pero que está a la vuelta de la esquina. Disfrutar de el silencio y de las gotas de lluvia que golpeaban el techo, sonido que no siempre tenemos el placer de escuchar en nuestros valles golpeados por periódicas sequías. Y luego a acostarse, al día siguiente vendrían los invitados y habría que hacer muchas cosas, ya que llegarían temprano y el cielo amenazaba con más lluvia.

(Continuará)

Fotos: 1. Canal de Chacao
2. Las ovejas escapadizas.
3. Mi primo y su suegro en carnicera tarea.
4. Quiquico.

Fantasmas de Navidades Pasadas

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Sun, 23 Dec 2007 21:54:00 +0000

Una de las cosas de las que nadie me cree es que jamás, pero jamás, creí en el famoso Viejo Pascuero, o Papá Noel o como quieran llamar al anciano barbudo disfrazado de Coca-Cola. Esto por la simple razón de que en mi hogar nunca me metieron esas ideas en la cabeza y siempre me contaron que eran ellos, mis padres, lo que me compraban regalos los cuales eran fruto de su esfuerzo y trabajo como profesores. El problema eran los otros niños, que sí creían, y que me decían que por no creer no recibiría regalos, o mis primos a quienes les armaban todo un show donde supuestamente el anciano navideño tocaba el timbre de la casa, dejaba los regalos, y se iba, justo cuando los niños se encontraban en otra parte de la casa. Yo tenía que actuar como parte de la puesta en escena, amenazado con no revelar el secreto y así no destruir las fantasías infantiles de mis primos. Me preguntaba siempre como podían creer con todas las pruebas en contra que existían. Y se las enumeraba a mis amiguitos infantiles: imposible que esté en tantos lados al mismo tiempo, anda con abrigo y acá hace calor, cuando acá es de noche al otro lado del mundo es de día, los renos no vuelan, por qué vive en el polo norte y no en el polo sur, por qué hay tantos viejos pascueros en las calles con pintas tan desastrosas, etc. No pude convencer a nadie de su inexistencia.

Mi padre no siempre es un buen guardador de secretos, y algunos días antes de la Navidad empezaba a insinuarme lo que me había comprado. Esto solo hacía incrementar mi curiosidad y moverme sigilosamente por la casa atento a cualquier posible pista, algún trozo de papel de regalo, alguna boleta, alguna bolsa, toda cosa que me diera un indicio. Generalmente lo descubría, y pocos eran las sorpresas que me esperaban en la noche.

En parte por esas razones debe ser que generalmente en las navidades me comporto como un vulgar Evanist Scrooge, ese tipo al que lo visitan los fantasmas de las navidades pasadas y que es gruñón y avaro. No me gustan las ambientaciones polares cuando estamos en pleno solsticio de verano, no me gustan las aglomeraciones de personas reventando sus tarjetitas para satisfacer la pataleta del niñito(a) y que uno tenga la obligación de ser bueno y sonriente y con espíritu navideño.

Así que cuando niño a uno lo tienen en estado de permanente engaño a través de mitos. Los adultos no siempre cuentan la verdad, o solo cuentan la que les conviene. Ejemplo de esto es que, hasta ya siendo un adolescente, ignoraba por completo la matanza de Santa María de Iquique, matanza de la cual se cumplieron hace algunos días 100 años. Ni una palabra me contaron en las aulas escolares sobre la cobarde acción de nuestro “glorioso” ejército, al masacrar a obreros y sus familias que reclamaban por sus indignas e infrahumanas condiciones de vida, y que terminaron acorralados en esa escuela y masacrados sin consideración alguna. Inocentes asesinados y sus asesinos condecorados. Ya mayor conocí la historia, ya adulto conocí el lugar de los hechos, visité Humberstone en plena pampa nortina, leí a Hernán Rivera Letelier y pude empaparme de esa historia que mi educación católica franquista me había arrebatado. Preferiría que las plazas y parques de nuestro país hubieren más monumentos a la gente común y corriente que pomposos uniformados manchados de sangre.

Espero que este año no me visiten los fantasmas de las navidades pasadas.

Top Ranking

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Fri, 14 Dec 2007 14:16:00 +0000

Sorprendido aún por la falta de humor por parte de algunos ocasionales visitantes a este blog en la entrada pasada, y peor aún, personas que aún justifican lo injustificable refugiándose en comparaciones sin sentido o haciendo eco de mitologías completamente ridículas, he decidido hacer un paréntesis. Como se acerca el fin de año, es el momento en que brotan los clásicos recuentos de fin de año, donde se nombra lo más importante, lo más significativo o lo peor de estos doce meses que se nos van. Así que, como uno de mis grandes pasatiempos es escuchar música (solo escuchar, porque soy incapaz de sacar un sonido a un objeto), he decidido hacer mi lista de los que, a manera completamente personal y subjetiva, considero que son los mejores discos lanzados este año, o mejor dicho, los mejores discos nuevos que escuché este año. No están ordenados en forma de ranking, sino en forma aleatoria. Así que los invito a, si es que se interesan, escuchar y disfrutar de esta pequeña selección musical.

· Radiohead- “In Rainbows”.

· Arcade Fire – “Neon Bible”.

· Blonde Redhead – “23”.

· Beirut – “The Flyng Club Cup”

· Interpol – “Our Love to Admire”.

· LCD Soundsystem – “Sound of Silver”.

· The National – “Boxer”.

· The New Pornographers – “Challengers”.

· The White Stripes – “Icky Thump”.

· Gepe – “Hungría”

Menciones más que honrosas para Sigur Rós (mi banda islandesa favorita) con su disco doble compilatorio “Hvarf-Heim”, a Editors con “An End has a Start”, Francisca Valenzuela con su debut “Muérdete la Lengua”, Air con "Pocket Sinphony" y otros más que han hecho mas llevadero este año gracias a la magia de sus acordes.

Quise colocar en forma directa los videos de youtube pero me dio el tiempo, he tenido demasiadas cosas en mi mente en estos días. Preparando maletas para ir por unos días a Chiloé, y quizás aun más lejos.

Por Mi Culpa

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Fri, 07 Dec 2007 23:30:00 +0000

Capaz que yo fui el culpable. O por lo menos, mi granito de arena puse para que acontecieran los hechos que sacudieron al país. No me imaginé nunca que su simpática incompetencia ni mis jugos gástricos conjugaran al unísono y dieran como resultado lo que días después supimos.

Me explico. Hace un par de semanas me encontraba en mi hogar, en plena hora de almuerzo terminando de escribir un informe que necesitaba enviar cuando el olor a comida que provenía desde la cocina hizo que mi estómago gruñiera y reclamara. Ya era cerca de las 13:30 horas y el ultra ligero desayuno de la mañana hacía estragos. En eso estoy, tratando de teclear cuando el teléfono suena y una voz femenina desde el otro lado del auricular me invita a participar en una encuesta de actualidad.

Que bien, me dije, por primera vez quieren contar con mi opinión, por supuesto que sí , estoy dispuesto a contestar. Error. La mujer empezó una larga batería de preguntas donde tenía que elegir entre varios personajes políticos. "¿Quién te gustaría que fuera senador por tu circunscripción: Sergio Romero, Nelson Ávila, Arancibia, Enríquez Ominami o Lagos Weber?"
Chuta, preguntas complicadas dado la poca opción que me dejaban. Lo peor era que la dicción de la encuestadora no era de las mejoras, leía entrecortado, lo que hacía que la encuesta se alargara innecesariamente. A quien elijo pensaba yo, Arancibia muy facho y Romero es un patrón de fundo, ni muerto les doy mi humilde voto. Ávila como que no le creo, Enríquez Ominami habla mas leseras que recién operado y por descarte.......Lagos Weber ( no había opción de no contestar).

Y seguían las preguntas de la misma índole. Y dado que quería ir a almorzar y la niña me preguntaba dos veces la misma pregunta por que se le enredaba el formulario y se perdía y escuchaba como daba vueltas hojas y hojas tratando de encontrar la pregunta.......opté por lo sano: a todo le diría Lagos Weber, cosa de terminar rápido y correr a la cocina a comer el almuerzo que se enfriaba en la mesa. "¿Crees que el pie de cueca fue desfavorable a la imagen de Lagos Weber?"..........ya ni me acordaba de eso, intrascendente pregunta. "No, que ridiculez" dije; "parece que le tienes buena a Lagos Weber" me dijo la encuestadora......¿eso no es influir en las respuestas del encuestado?

Por fin terminó la tortura y pude zamparme el guiso de zapallo italiano. Olvidé el asunto hasta hace unos días, cuando en el noticiero veo de su partida del gabinete.....¿y si yo hice la diferencia contestando "Lagos Weber" como loro ese día?

Lo cómico es que se presentaría a circunscripción Quinta Costa. Yo voto en la Quinta Cordillera.

Sicológico

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Mon, 26 Nov 2007 21:58:00 +0000

La mañana estaba gris y fría en el puerto mientras caminaba rumbo a esa tortura que hacen llamar "entrevista sicológica", paso supuestamente imprescindible dentro del proceso de selección de personal. Y estaba yo en ese proceso por un amigo que fue contactado por una amiga y yo como quien no quiere la cosa estaba ya metido en todo esto, con más dudas que certezas. Lo bueno del trabajo es que me quedaría a dos cuadras (sí, dos cuadras), mi cuenta corriente dejaría de sufrir lo que sufre hoy y trabajaría en la zona que conozco como la palma de mi mano. Lo malo, ciertos cuestionamientos que mi lado ético hippiento me recrimina, mas mi lado neoliberal celebra. Ya había pasado la primera etapa, en una entrevista en la empresa con tres féminas, que por esas cosas de la vida conozco (pero Alvaro, tanto tiempo, como te ha ido ¡¡¡) y ahora me tocaba el que generalmente ha sido mi karma: la entrevista sicológica.

En este tipo de entrevistas uno se siente pisando huevos, pensando en que cualquier palabra puede ser usada en contra de uno. Sin embargo, mi participación en un sinnúmero de procesos similares hace que mis respuesas ya estén un tanto estereotipadas y flexibles según las condiciones del medio, en espera de los clásicos test repetidos de siempre.

Un clásico de clásicos son las famosas manchas, esas en las que uno ve simplemente eso: manchas. Pero aplicando imaginación a nivel superlativo hay que encontrar figuras y formas de variado tipo. Con la experiencia acumulada uno ya sabe que es lo que NO tiene que ver: nadie matando ni violando a nadie. Así que queda la cosa restringido a animales, flores, insectos y gente bailando u otras cosas. Además, se sabe que hay que ver cosas en general y en particular ( la mancha en total me parece un insecto, pero esa punta de allá se parece a un castillo...........aló Moscú????) y uno sin saber si está hablando lo que tiene que decir un sicópata o un genio o un tipo simple.

Luego vienen los test de aptitud. Mi "favorito" son los dominós, esos en que hay que descubrir la secuencia lógica. Menos mal que mi entrenamiento en Sudoku ha hecho que empiece a descubrir patrones por todos lados. O esos de concentración, cuando te pasan una hoja llena de "p" o de "q" y hay que marcar en un círculo todas las "p" en 30 segundos. Facilito.

O esos con un cuadernillo con interminables preguntas capciosas, y uno sabe que buscan contradicciones y solo pienso en quién fue el ocioso que hace este tipo de preguntas. Te gusta estar con tu familia o practicar deportes extremos. Te gusta estar en una ciudad progresista o en una pequeña y tranquila ciudad. Te gusta estar con personas del sexo opuesto o ser esforzado en tu trabajo ( o sea, eres flojo o maricón, bonita la pregunta). También están las que te hacen dibujar algo (bonito me quedó el auto que dibujé, de preescolar el mono) o escribir una carta (¿?¿?).

Lo peor es sentarse frente a la sicológa a un inquisidor interrogatorio. ¿Por que siempre son sicólogas? , y ahí empieza el urgimiento frente a las preguntas, sintiendo como si el cardenal Medina te estuviera sermoneando brutalmente acusándote de pecador que te irás al infierno y te casarás con una dálmata y ambos arderán en el infierno no como él que se irá derechito al cielo junto con sus grotescos anillos de oro y su puta caridad cristiana. ¿Cómo crees que estarás en 5 años?, demonios, no sé que haré en dos horas más y me piden que sepa a largo plazo.¿Cuales son tus fortalezas y debilidades? y empieza el show de términos y descripciones sin sentido tratando de quedar como perfecto pero no tanto para que no se den cuenta de que miento y debilidades si pero no tanto, lo normalito nomás, cosa de no quedar como el forro, oaunque la sicóloga escribe y escribe en su laptop y quizás escribe cosas como "pobre weón" o "esquizofrénico nerd desvariando dándoselas de elemento positivo para la sociedad".

Y uno sale y en la calle no sabe que pensar. Si te fue bien o mal. Todo en manos de una sicóloga que no volverás a ver nunca más.

Animita

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Fri, 16 Nov 2007 21:20:00 +0000

Escribo esto con un extraño dolor de cabeza, que involucra solo una parte del cerebro y un ojo. Lo que más me molesta es el ojo, como que ando tuerto esta mañana por su culpa . Eso debió influir en que me pasara de largo hoy frente al desvío al que tenía que entrar, pero no es culpa mía de que la carretera cambie a diario. Todos los días que paso por la carretera hay algún desvío nuevo, alguna parada donde antes no había nada y tipos con banderitas haciendo señas. Si hasta un semáforo colocaron en medio de la carretera. Y está todo lleno de discos pare, ceda el paso, flechas y muchas flechas y reflactantes que llegan a marear y uno no sabe si está en la calzada correspondiente o puede que termine de frente contra un camión.

En este último caso terminaría convertido en animita, cosa que no deseo en lo absoluto. Todas las animitas que estaban a orillas de la carretera han sido cuidadosamente cambiadas de ubicación debido al reclamo de las personas frente al hecho de que las máquinas pasaban por su lado y el asfalto y las plazas de peajes las reemplazarían. Hasta un cura supervisó estas labores, dado el malestar de la gente que, además de ser expropaidas, iban a perder sus animitas.

Estos pequeños templos ubicados en las orillas de los caminos recuerdan algún trágico accidente, alguna familia muerta en cosa de segundos, un asesinado por míseras monedas, alguna cabeza que rodó hasta golpear la puerta de su casa. Espontáneamente la gente levanta una animita, prende velas y se encomienda.

Las pasadas fiestas patrias visitaba a una amiga cuando cerca de su casa observé unas velas a la orilla de la acera: solo unas horas antes, un camión sin frenos arrasó todo a su paso, aplastando a una familia dentro de un auto. Los vecinos de inmediato, cuando carabineros aún pesquisaba el lugar, oraba por las almas de los difuntos.

Mi padre siempre me recuerda que en sus años universitarios - upelientos realizó un trabajo sobre las historias detrás de las animitas y a veces me las contaba, cual de todas mas trágica y sangrienta. Dicen, dicen, que las animitas siempre deben ver el camino, o si no.........

Hace algunos años ya por razones un poco largas de explicar tuve que acompañar a un camión rumbo a La Serena. El chofer del camión era un veinteañero flaco y moreno que respondía al extraño nombre de Marcus, fumador y buena tela. Pero como siempre debe suceder algo, cuando en plena madrugada (3 o 4 am?) el camión se sacudió y ahí quedó. Divisé a lo lejos, medio somnoliento, una plaza de peaje iluminada.

-Marcus, vamos para allá, tienen la obligación de ayudarnos.

-Ok, espero que tengan X repuesto.

La buena noticia era que nos ayudarían, la mala, que habría que esperar un par de horas. Optamos por dormir un rato, hacía frío y el camión no poseía ninguna comodidad. Cerré los ojos y solo recuerdo un extraño sueño: caminaba por un pueblo, caminaba y caminaba apurado, sentía algo que me perseguía. Llegaba hasta que la acera se transformaba en un sendero oscuro, no quería entrar pero no me quedaba otra, caminaba y caminaba hasta que corría y corría hasta que una sombra detrás mío me pega una puñalada por la espalda.....

-¡¡¡ aloooo, despierten ¡¡¡

Era el tipo que nos ayudaría. Despierto sobresaltado. Marcus está pálido.

- Que bueno que nos ayudan - dije- lo poco que dormí fue horrible, tuve una pesadilla.

-Yo igual- me dijo Marcus- y ahora sé por qué.

Marcus soñó que iba en el camión con su abuela fallecida y Bugs Bunny, se le cortaban los frenos y caía por un barranco. Bugs Bunny extrañamente solo sonreía.

- Nunca -me dijo él- nunca hay que taparle la vista a una animita, no les gusta a los espírutus ser molestados.

Mientras me decía esto, noté que Marcus se había estacionado justamente sobre una animita.

Arreglado el desperfecto, partimos raudos y sin mirar atrás.

jaloguin 2008

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Thu, 01 Nov 2007 21:11:00 +0000

Me asusté un poco al ver a una niña disfrazada de calabaza rondando cerca de mi casa, no por el disfraz, sino por el hecho de que podía verme enfrentado luego a una horda de niños sobre estimulados de azúcar exigiendo golosinas que yo no tendría. Pensaba adelantarme contándole a la niña que los dulces le iban a provocar horrorosas caries que desembocarían en una horrorosa visita a un terrorífico dentista, en una silla llena de instrumentos de tortura. O mejor buscaría a alguno de sus progenitores para contarle lo que le saldría el tratamiento, cosa que lo llenaría de profundo horror. Pero menos mal que mi casa está un tanto escondida y es seguro que no pasan, así me salvo de actuar como ogro y darles un portazo en sus narices gruñendo que su gringa fiestecita me importa un carajo.

Aunque debo cuidar mis palabras. Un grupo de niños repletos de estímulos pueden ser bastante peligrosos, es cosa de recordar lo cruel y diabólico que podía llegar a actuar uno cuando pequeño. Cuantos bicharracos torturados, cuantas lagartijas desmembradas, cuantas burlas dadas y soportadas. Y una noche los niños se toman las calles exigiendo su dulce droga so pena de sufrir los castigos del infierno. Dado que los amorosos niños actuales tienen grandes dosis de violencia y sexo cotidiano, incluyendo bulliyng y fellatios públicos, creo que es mejor tener ciertas precauciones, o podemos terminar inmersos en una espectacular fiesta infantil con Karen-O como hada madrina gore (ver aquí).

Para los más grandecitos es una excusa para parrandear otro día más, o visitar a sus seres queridos en los cementerios, todos al mismo tiempo cosa de demorarse harto, morirse de calor y reclamar hasta por los codos. Mis alumnos me comentaron que ellos pasarían esa noche parrandeando. Cuéntense una de vaqueros, les dije yo. Los miro y pareciese que para ellos la vida es fácil. Veo que muchos de ellos solo quieren un cartoncito que diga que tienen una profesión para que su familia esté orgullosa algunos minutos y luego a trabajar con el papito, debe ser por eso lo apáticos y desidiosos que son, y por eso también el bajo nivel de esta institución que forja supuestos profesionales que se estresan a la mínima presión: “pero que esta no es la U donde estudió ud. poh profe” me dicen y no puedo creer comentario tan mediocre. Pero bueno, es lo que hay y habrá que trabajar, un día a la semana, con ellos.

La clase que dicto con más ganas es la que hago más tarde, a gente adulta que trabaja todo el día y va en la noche a estudiar y obtener un cartón de técnico que sí les significará un reconocimiento y mayores perspectivas laborales.

Al principio pensé que ellos serían los más duros de entendimiento pero ha sido todo lo contrario, más con el ramo que dicto que podría ser considerado en mi universo profesional sumamente “hippie” e “inútil”, y yo definitivamente no soy hippie (aunque muchos me dicen que si tengo algo de alma hippie, yo les digo que es alma punketa), han recibido teorías, principios y ejemplos con gran interés. En la clase hay harta discusión y comentarios atinados, lo cual me agrada bastante por que enriquece bastante el tema. Les hice una prueba más menos complicada y comentaron que era “una prueba para pensar”, no como los futuros ingenieros que casi se ponen a llorar por estar dos horas contestando algunas simples preguntas. Y lo que más me gusta de ese ramo es que casi se puede hablar de cualquier cosa, muchas veces me desvío completamente del tema y termino hablando de política, de historia, de economía, de ecología y de la vida misma.

O sea, hasta en el trabajo desvarío.

Invasión

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Fri, 26 Oct 2007 23:20:00 +0000

Las orugas negras han desaparecido, aunque algunos ejemplares los encontré cerca de mis lechugas, al lado de mi pila de compost. Pero ya han desaparecido de los pisos y su viscosa presencia ya parece ser cosa del pasado. ¿Se habrán convertido en mariposas? Ni idea, puede que se hayan convertido en cualquier otro artrópodo. No le quise comentar de esta "invasión" a mi amigo Cristian, entomólogo él. Por que claro, hay gente que se dedica al estudio de los insectos y le dedica tiempo de estudio y trabajo. Esto que podría considerarse una excentricidad es algo de lo más importante para la actividad económica del país y que merece todo el respeto del mundo.

Tengo un vago recuerdo de infancia de ver a mi pueblo invadido de mariposas monarcas apareciendo desde los troncos de los ya casi centenarios plátanos orientales y convirtiendo el aire en un batir interminable de alas naranjas. Me veo a mi mismo golpeando a los árboles para ver a las mariposas volar por los aires ¿fue cierto o lo inventé yo? Capaz que lo haya visto en alguna serial gringa y lo incorporé a mi memoria como propio, esto por que nadie más ha hecho algún recuerdo de aquello y puede que jamás haya sucedido, aunque es una bonita historia que nunca jamás ha sido repetida. No se han dado las condiciones climáticas y magnéticas para una nueva invasión lepidóptera, o bien, tengo un implante y parte de mi niñez es falsa, cosa que no deja de tener cierto atractivo.

Estas alzas de temperaturas de los últimos días ya provocaron en mí el clásico tostado "a lo camionero", marca constante de mi trabajo al aire libre. Uno de mis alumnos me contaba que se viene una ola de calor de proporciones, cosa que tiendo a creer dado la onda polar de proporciones de que venimos saliendo. Aunque está la alta probabilidad de que sea mentira, dada la peculairidad de mis alumnos, mamones en extremos ellos, que me reclaman por que mucha materia, de que tienen trabajos que hacer, que hago las pruebas muy difíciles, que las hago muy largas, etc. O sea, encuentro normal que una prueba universitaria dure aproximadamente dos horas, menos de eso es que está muy fácil o que me puse flojo y las preguntas no las hice suficientemente capciosas. Es que me pongo diablo a la hora de crear preguntas, verdaderos y falsos, alternativas y casos prácticos.

Y cuando salimos a terreno siempre me preguntan la identidad de cualquier bicho volador. Y yo no siempre sé, o si no lo invento. Y luego llego a mi casa y ahí están, cucarachas u orugas viscosas, o la próxima invasión que llegue. Y ahora, seguiré viendolas, armando un proyecto de apicultura.

Si no es obsesión insectívora, solo es que me perseguirán hasta la tumba.

Resumidero

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Wed, 17 Oct 2007 20:39:00 +0000

Sabía que traería consecuencias, sabía que se vengarían de mí. Heme ahí sentado mirando la televisión cuando un movimiento sospechoso alteró mi campo visual. Una cucaracha me miraba detenidamente a unos centímetros de mi rostro. Reprimiendo el pánico me levanté de un brinco buscando el arma ideal: insecticida. Debe haber sido enviada para vengarse luego de que las traté de repugnantes, pero no contaban con mi arma química dispuesta a ser empleada. Apunté directamente y rocié sobre ella una dosis como para matar a varias de ellas. Su muerte fue inmediata, pero tuve el problema de deshacerme del cadáver, limpiar la evidencia y hacer que todo pareciese un accidente. Envolví en un pañuelo desechable el cuerpo ya inmóvil y la alcantarilla fue su destino final.

Pero ahora tenía el problema de que el ambiente había quedado tóxico e irrespirable luego del certero asesinato. Abrí la puerta para respirar algo de aire puro, observando algunos tejados, los plátanos orientales de fondo y a la derecha las altas y antiguas palmeras de la vieja casona, aquella que iba a ser convertida en supermercado pero que hasta el momento sigue ahí, porque parece que el negocio se vino abajo y un gran letrero de “se arrienda” da la bienvenida. Así que aún mis pesadillas no se cumplen y todo sigue más o menos igual, porque otra cadena minorista ya compró terrenos al costado de la remodelada estación de trenes para construir ahí su proyecto comercial. La mano invisible del mercado le dicen a eso.

Ingreso a mi hogar, el olor a químico se ha ido pero el miedo a un nuevo atentado talibán en mi contra me hace registrar algunos rincones para detectar la presencia del enemigo. Reviso con mis cuatros ojos, pasando por guardapolvos, muebles, repisas, incluyendo a aquella que tiene guardada esos viejos videos vhs que creo yo tienen ese mensaje rebelde pero que no he querido revisarlos porque no tengo donde hacerlo y uno de los videos es un betamax y ahí sí que no tengo donde diantres verlo. Además que tengo la sospecha de que esos videos desaparecieron hace mucho tiempo y lo que queda ahí es solo una vieja película del gordo Porcel y sus gatitas.

Ver en los ochentas a Porcel era “la” oportunidad de ver algo de piel, aunque supongo que ahora esos filmes nos parecerán aburridos y tontos en extremo. En los noventas, durante mi adolescencia, ver piel femenina en una pantalla era un poco más fácil, pero solo un poco. Para eso siempre estaba el amigo “pornito”, aquél que disponía de los recursos y la soledad parental necesaria como para compartir con los amiguitos filmes explícitos, los cuales, a falta de una educación sexual como la gente, respondía a nuestros cuestionamientos y curiosidades. Porque algo así como educación sexual no tuve, sino una serie de intentos por llenarme de culpabilidad católica a través de tiernos gatos simulando un coito y una interminable presentación de diapositivas de penes deformes como coliflor. Entre eso y una triple equis, no había mucho donde perderse. Así, una cándida Tracy Lords nos mostraba un mundo nuevo para nosotros a través de una vieja tele IRT blanco y negro mientras afuera el senador Ominami disfrutaba un choripán recién salido de la parrilla, ignorante de lo que pasaba por las mentes del hijo del anfitrión y su séquito de amiguitos.

Ahora muchas cosas están tan fáciles de obtener, sin pasar por peripecias. Así es como hace algunos días leí que Radiohead dejaría su nuevo disco, “In rainbows” en su página con la posibilidad de descargarlo al precio que uno estimara pertinente. Así tal cual, uno le ponía el precio al disco. Siendo honesto, no lo creí, no podía ser cierto tanta marvilla. Ingresé a la página, me inscribí, coloqué la cifra, y me enviaron un correo de regreso indicándome que próximamente me enviarían el link correspondiente. Un par de días después, tenía el disco completo descargado en mi laptop para mi completo disfrute y jolgorio. Un amigo intentaba ese día infructuosamente hacerlo, la página había colapsado, pero ya estaba disponible en decenas de blogs para compartirlo, dando una bofetada a las disqueras y la forma tradicional de distribuir y comercializar la música. Ya lo había intentado Prince al regalar discos por doquier en sus conciertos, o The White Stripes al vender su último disco en formato pendrive. El precio promedio hasta el momento que se ha puesto al disco ha sido de 7 libras. No deja de ser un buen negocio.

No he visto más cucarachas a la vista. Pero han aparecido unas extrañas orugas negras, las cuales miré con simpatía la primera vez, pero al no poder saber de donde aparecen y ver como dejan una estela viscosa negra a su paso no me ha quedado otra que iniciar un nuevo ataque. Parece que en mi batalla nunca tendré descanso.

Insectario

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Fri, 05 Oct 2007 00:17:00 +0000

Las cucarchas me dan profundo asco. Me dan asco sus antenas moviéndose de un lado para otro, su brilloso color oscuro y su rapidez para alejarse de la luz. Me da asco que uno las pise y salga una sustancia blanca y a veces un parásito desde su interior abriéndose pasa entre los órganos reventados. Me alejo con repugnancia frente a su presencia. Me da resquemor eso de que sobreviven a la radiación y que si uno les corta la cabeza, siguen viviendo hasta morir de hambre. Eso me da escalofríos.

He asesinado muchos, muchos bichos en mis casi tres décadas de existencia. Cuando pequeño le declaré la guerra a las hormigas, luego que éstas invadieran la cocina comiendo todo a su paso. Cual general, salí airoso al patio e identifiqué los hormigueros fuentes de la invasión, y preparé mi arma, el cual era una avejentada manguera. Quería ahogarlas. Fantaseaba con inundar e inundar hasta llegar a la hormiga reina, la cual me la imaginaba inmensa e indestructible. Una vez eliminada, sus vasallos no tendrían oportunidad conmigo.

La técnica del agua no resultó como esperaba. Las hormigas nadaban para mi sorpresa, y al ver su hormiguero semidestruido presurosamente sacaban sus huevos y ninfas para ponerlas a salvo y volvían, luego de un par de días, a construir su hogar. Nunca pude ver a la hormiga reina. Opté, entonces, por aplicar el principio contrario: fuego. A pesar de la marca presente en mi mano derecha que me recuerda que no hay que jugar con fuego, no escarmiento. Así que quemé el pasto alrededor para ver si podían morir de calor. Ya traspasada esa línea, lo siguiente fue probar cosas como detergentes u otros químicos caseros inyectados directamente a la entrada. Para mi sorpresa las hormigas disminuyeron, se fueron o fundaron hormigueros en otros lados del patio, aunque creo que la llegada del otoño tuvo harto que ver en eso.

Terminé teniéndoles respeto a las hormigas. Eran formidables constructoras. Aprendí que algunas razas de hormigas cultivan hongos, otras esclavizan a otras hormigas (mis favoritas) y, ya en la universidad, aprendí algo que sucedía ante mis narices sin yo percatarme: la famosa relación homóptera-formicidae, hormigas protegiendo y ordeñando a los pulgones, conchuelas y escamas que cubrían ese viejo naranjo, adoptándolas como verdadero ganado como fuente fácil de azúcares. Formidable.

Para cuando tuve que hacer un insectario pensé que la tenía fácil: no contaba con una sequía de proporciones que hizo que no hubiera ni abejas por el aire. Difícil fue encontrar los 300 bichos que, como mínimo, tenía que contener el famoso trabajo. Sin ganas de andar por las calles con una malla mariposera, tuve que recurrir, medio humillado, a mis despreciadas cucarachas, las cuales murieron para yo obtener una nota medianamente decente. También cacé esas hormigas de cerro grandes, negras y de fuerte mordedura. Hasta unos bombus polinizadores me “robé” de los campos. Avispas, abejas, escarabajos, todo cabía en mi “cámara de los horrores”, frasco con algodón y alcohol donde iban a morir los artrópodos. Peor la tenían las mariposas: para que quedaran bellas era necesario quebrar sus alas para que quedaran rectas. Suenan, en serio.

Finalmente tuve que arrendar bichos a un amigo para cumplir con la meta, aunque entre mis logros fue el cazar una bellísima avispa “pepsi”, de magníficos colores azules y rojos y un tamaño digno de respeto. Una popular “madre de la culebra”, hermosísimo coleóptero gigante adornó uno de los rincones del insectario. Sin embargo, me enorgullecí el haber capturado un insignificante bicho volador, pequeño y gris. Al principio no me percaté de su peculiaridad, solo al verlo de cerca para clasificarlo me di cuenta de su alargada forma y la presencia de dos “burbujas” transparentes en los costados de su abdomen. Llevados a laboratorio ante mi incapacidad para saber de qué se trataba, vi como el profesor miraba y miraba y buscaba y buscaba libros y me preguntaba de donde lo había sacado y como y buscaba en gordos tomos entomológicos hasta dar con su clasificación.

Ya evaluado, a mi insectario le faltaban bichos. Varios. Busqué al negrito de las burbujas. No estaba. Se lo habían llevado para instruir a las nuevas generaciones. Lo eché de menos, era un bicho raro como yo.

5.000 m2

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Fri, 21 Sep 2007 01:11:00 +0000

La sucursal del banco rojo es más lenta y calurosa que la del banco azul. La fila avanza lentamente y el hastío reflejado en mi rostro luego de media hora se ve aumentado debido a la música de Los Quincheros que tienen puesta a todo volumen, responsables ellos de generaciones de personas que odian todo lo que huela a folcklore. Sus insípidas e insufribles tonadas patronales me hacen doler la cabeza. Y pensar de que para mucha gente ese tipo de sonidos es su mayor aproximación de lo rural, o bien, ir a esas “fiestas de la chilenidad” que solo conozco por los noticieros pero que me parecen una mazamorra de elementos supuestamente chilenos pasados por la licuadora para que alguna gente tenga un pincelazo de lo que se vive fuera del radio urbano de la capital.

Es bipolar la relación que existe entre la capital y lo rural. Por una parte la vida rural se le idealiza y ensalza como solución mágica a los problemas comunes de las urbes, llenándose esa visión de elementos que harán más feliz la existencia. Por otra parte, la ruralidad es despreciada, vista como una realidad alejada, como si fuese otro país. Para muchos, el campo es vida pero los “hombrecitos” del campo son personas dignas de ser caricaturizadas y estafadas.

El día domingo me encuentro leyendo “El Mercurio” cuando me topo con un aviso a página completa de la parcelación cuya publicidad también se encuentra en el paradero fuera de mi casa. Decenas de parcelas de 5.000 m² alrededor del embalse a varias UF el terreno. Poco a poco la comuna se ha ido poblando de estas “parcelas de agrado” lo que se puede apreciar fácilmente en la febril actividad de los supermercados los fines de semana con carritos llenos de carne y cerveza, y en estas fechas de septiembre donde se puebla de vehículos y se hacen tacos en lugares inverosímiles, todos disfrutando de las hermosas vistas, actividades y el clima de esta zona. Todos buscan su lugar donde relajarse y vivir “el campo”, aunque sea sólo por unas horas. Pero ellos se encierran en su pequeña parcela recreativa e ignoran lo que realmente se vive en el mundo rural, ese mundo de arduo trabajo lleno de luces y de profundas sombras también.

Porque la gente que habitará en un futuro cercano ese gran loteo donde actualmente solo hay pasto, árboles, matorrales y pájaros solo de dedicará a disfrutar su estancia sin relacionarse con las comunidades que habitan el lugar. Conocerán la parte amable, pero desconocerán las historias de sacrificio, de pobreza eterna y extrema, de explotación, marginalidad y alcoholismo. Se perderán las historias de ingenio, de superación, de tradiciones centenarias, de vida comunitaria, de fuertes lazos familiares y del disfrute de cosas sencillas.

¿Se imaginarán estos nuevos habitantes de fin de semana que el nombre de la comuna proviene de la leyenda del brujo que fue capaz de transformar una montaña de oro en granito? ¿Se darán la molestia de saber que antiguamente todo era un inmenso fundo, que los primeros eucaliptus fueron plantados a las faldas del cerro, que ésta fue la primera ciudad planificada paisajísticamente en Chile? ¿Se les pasará por la mente que a solo un par de kilómetros hay viejos a los que se les trata con sumo respeto debido a su condición de “tue-tué”? O que a la Virgen se le corta el pelo todos los años por que le “crece”, o que el Niño Dios de Las Palmas sale a caminar por las noches y es por esa razón que todos los años se le tiene que confeccionar zapatos nuevos a la imagen de yeso. O que Pelumpén se llama así por las extrañas luces que surcan sus cielos desde épocas inmemorables y que uno si camina por polvorientos caminos puede encontrarse con cofradías de “chinos” cantando versos a las animitas, o con animales y plantas hermosas y únicas. Nada de eso sabrán.

Y no lo sabrán porque no les interesa, porque no vendrán a integrarse a la comunidad ni a ser parte de la historia. Solo vendrán a disfrutar del aire, de su piscina y su verde pasto, y nada fuera de su cerco de pitósporos le llamará la atención mayormente. Espero que contribuyan a la economía local y no pase lo que sucede en el Cerro Alegre de Valparaíso. Espero que alguno se interese por el lugar donde descansa o donde celebre sus festividades, donde tiene puesto sus sueños de un buen lugar donde vivir, aunque sea unos fines de semana al año. Pero creo que la mayoría sólo quiere disfrutar de sus 5.000 m² de falso paraíso.

Me mataron la Música

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Sun, 09 Sep 2007 23:09:00 +0000

Primero me extrañó, luego me preocupó, posteriormente me aburrió y terminé enfadado. Descargaba el enfado mientras aceleraba hacia el puerto principal, ya no se puede escuchar nada de nada decía , lo único que en el plano dial me agradabla había mutado en algo completamente aburrido, sin una pizca de alma ni de espíritu juguetón. Un conglomerado radial compra, cambia la estructura y me deja sin radio. Menos mal que acelero y acelero para llegar con tiempo al aula magna de la Universidad de Valparaíso, para escuchar y ver a Nouvelle Vague y reconfortar la vista y los oídos luego de esta complicada, musicalmente hablando, semana.

Y discutía con mi amigo quien luego de comprar su entrada se ganó una gratis, lo que provocó mi presencia dado cierta estrechez económica que menguó mi entusiasmo inicial. Una suplantación de identidad y ya estaba sentado mientras mi amigo hacía la cola para entrar. Primero un dúo cuyo nombre no retuve pero si recuerdo la buena voz de la vocalista y su graciosa timidez frente al público. Luego el plato fuerte, los franceses con sus instrumentos y sus covers en clave bossa-lounge todo muy vintage.Las dos vocalistas guapas y talentosas, un poco de rebote de sonido al principio pero con interpretaciones de calidad subsanadas. Me gustó la mas baja, tenía cara de reirse en la fila.

Un agrado hasta el final, luego sus chelas al Irlandés donde un grupo joven de música celta amenizaba el inicio de la noche porteña y la gente ya se empezaba a congregar frente a los locales. Preferimos no alargar la noche y devolvernos a nuestros respectivos hogares. La semana en que la única radio que me gustaba mutaba a algo 100% adulto fome y escucho a Nouvelle Vague, que paradoja. Ya no se escuchará ni el Club Radical ni el Catálogo ni me reiré de las sandeces de Lasalvia que se asemejan peligrosamente a las mías, ni Super 45 para descubrir nuevos sonidos ni nada de lo ecléctico que me gustaba. Ahora, solo memoria restringida a olvidables y superfluas melodías ocheteras con menos espíritu que el bip bip de un microondas. ¿Opciones?, Horizonte puede ser, pero no es lo mismo, no puedo aún sentirme a gusto. ¿Zero?, nones, tampoco me satisface. Prefiero no imaginar el tener que ser acompañado de Zabaleta, de esa insoportable cuica de la Subercaseux o al idiota del Cote Evans que cree que el mundo se reduce a Chicureo y La Dehesa. Ése es un mundo demasiado restringido,mamón y aburrido.

Obligado entonces a buscar alguna radio gringa online, a seguir bajando y matando la música. Por que los sonidos que sí me gustaban en el dial, ya me los mataron.

Armando Carpa

noreply@blogger.com (Alvaro en OZ) — Sun, 02 Sep 2007 23:31:00 +0000

La foto se deslizó suavemente hasta tocar el piso, mostrándome una ventana a una época indeterminada del pasado. Qué hacía esa foto entre medio de añosas y amarillentas fotocopias universitarias es una incógnita. En la imagen, dos personas que en la actualidad acumulan kilos o pierden pelo de sus cabezas están arreglando una carpa y cocinando algo indeterminado, seguramente huevos con chorizo de desayuno, actividad desarrollada en algún momento de inicios de los noventas. ¿Hace cuanto que no salgo de campamento? Un poco más allá, mi mochila de campamento me mira solitaria mientras acumula polvo.

Habrá sido el 2000 la última vez, allá por Puerto Montt, que dormí en una carpa metido dentro de un saco de dormir, y sufriendo las inclemencias pertinentes. Murphy aplicando todo el rigor de su ley. Luego de eso colgué mis implementos y no volví a salir a la aventura de un campamento, aburrido ya de los deberes que trae el usar un pañolín de colores y ser responsable de un grupo de adolescentes (siendo yo uno también). ¿Que te pasó Alvaro, te aburguesaste?

Me topo con otra foto, año 1992, yo un muchacho pálido y flaco en medio de un verdísimo bosque a los pies del cerro Caqui Chico. Me pregunto si ese bosque estará aún en pie. Salía varias veces al año, por scouts, por el colegio, con amigos......muchos me recriminaban estas salidas ¡¡¡como te vas a perder un carrete por salir de campamento ¡¡¡¡ Yo mismo me lo preguntaba siendo que a veces ni tan bien la pasaba, caminando kilómetros, comiendo porquerías ( y a veces verdaderos manjares que solo en esos momentos pueden descubrirse). Pero también estaban las anécdotas, la aventura, el compañerismo y una vida en comunidad que no he vuelto a vivir, un aprendizaje colectivo y una maduración en base a errores, fracasos e inmensas alegrías.

A pesar de constituir un grupo iconoclasta poco amante de himnos, uniformes y otras cosas, nuestro compromiso era a toda prueba, nuestra energía desbordante y nuestros chistes y bromas sinceramente pesados, por no decir desagradables. Pero disfrutabamos de cosas simples, de caminatas bajo las estrellas, de armar con un par de palos y sogas mesas y alacenas, de bañarse desnudo en un riachuelo coordillerano y andar una semana con la misma ropa.

Me veo en la coordillera cerca de las Termas del Flaco, en Iloca, en el Parque Alerce Andino, en Quebrada Alvarado y en el Jamboree Mundial. Me veo con una pesada mochila en mi espalda caminando kilómetros al sol. Me veo en medio de bosques poniendo los vientos de la carpa ( no siempre existieron las iglú). Y ahora no me veo durmiendo con una piedra en mi espalda.

A todo esto, ¿donde están mis sacos de dormir?.