Arrollado Invierno

Los cielos están oscuramente amenazantes de lluvia y aún me queda una hora de espera para tomar el bus que me alejará de la capital y me llevará a mi hogar. Hace frío, la gente está abrigada, incluyendo a la pareja de gringos que revolotea y pareciera que no saben para donde van ni de donde vienen ni que bus tomar. Cerca del kiosko a la salida del terminal una delgada mujer oriental trata de sacar la voz entre los sonidos de los vehículos y de la gente ofreciendo sus arrollados primavera a $100 cada uno. Me dan ganas de comprar uno, más por compasión que por hambre, pero un problema estomacal durante un viaje de dos horas en bus es algo de lo cual prefiero abstenerme.

La voz de la delgada mujer apenas se deja oir entre la gente que pasa ignorándola por completo. Los arrollados en cuestión valen la mitad de donde ocacionalmente compro, que es donde Poh. Poh no se llama así pero así se llama su pequeño local donde vende para llevar comida oriental vegetariana. Poh y la señora Poh atiende este sucucho que se llena por completo a la hora de almuerzo debido a lo abundante, sano y barato que son sus colaciones, llenas de verduras al vapor, budines, carne de soya y otras cosas de difícil descripción pero de delicioso sabor. Me parece hasta sospechoso que sean tan baratas las colaciones, con tantas cosas que deben ser de laboriosa preparación. Me imagino a Poh y a la señora Poh de madrugada haciendo esas masas, esas pastas de repollo, esas coliflores fritas mientras escuchan música coreana, por que resulta que Poh y su señora no son chinos sino coreanos pero todos creen que son chinos o de cualquier lugar donde los ojos rasgados sean comunes, aunque a Poh la gente le dice Ismael por razones que desconozco por completo.

Me imagino a la delgada mujer oriental saliendo de Santiago e instalando algún local, pequeño como el de Poh, en algúna pequeña ciudad y teniendo éxito, terminando con un gran restaurant lleno de dragones y lámparas de papel. Pero peco de inocente, me digo, por que la delgada mujer oriental no debe trabajar sola, debe trabajar para alguien, como el otro señor oriental que entra donde Poh con un maletín y sale sonriente minutos después con el mismo maletín , seguramente mas pesado de lo que llegó.

La figura de la delgada mujer ya casi no se ve entre el gentío. Su voz no se siente en lo absoluto, por que ya estoy lejos, pendiente de los buses que arriban y parten sin parar. Me repito, como otras tantas veces, lo pobre y mal que se come en nuestro país, teniendo tantas delicias y tantas formas de prepararlas, muchos siguen considerando una hamburguesa plástica o un pollo con papas fritas como el placer culinario máximo. Pero ése es ya otro post, en otro momento.

Ya está oscuro, debo regresar a mi hogar y mañana nuevamente a laborar, pensando en que llegue rápido el sábado para poder ver a Holden y escuchar la maravillosa voz de Armelle. Estoy cansado y sin apetito, sin apetito para un arrollado primavera. El cielo sigue ahí, oscuro y amenazante de necesaria lluvia.

Predicamento Ridículo

Se me estropeó el alzavidrio del auto, cosa que me mantiene bastante molesto desde hace un tiempo. Una metálica piola rota interrumpió el tradicional sube-baja del vidrio. Preguntando por aquí y por acá, el arreglo no me sale por menos de $80.000, por que claro, no se puede cambiar solo la piolita sino todo el motor y está agotado y hay que esperar y si me descuido capaz que me cambien hasta el manubrio. Intenté arreglarlo mediante el tradicional viejo "maestro chasquilla" quién , lejos de solucionarlo, empeoró la situación ( nota mental : no confiar más en maestros chasquillas) así que solo me queda andar con el vidrio en forma permanente arriba, cosa que en invierno no es tan molesta, excepto que tengas que pagar un peaje a las 05:00 am, abrir la puerta, sacar parte de tu humanidad y colocar cara de circunstancias en medio de un frío y una neblina de mierda. Triste espectáculo.

Esto, que me tiene un tanto rabioso, pierde todo su sentido cuado noto que el arreglo del alzavidrio monetariamente es lo mismo que ganaba el trabajador forestal acribillado en medio de las protestas de hace algunas semanas. Con ese dinero, el hombre mantenía a su mujer e hijo, le daba techo y comida. Un sueldo miserable muy por debajo del sueldo mínimo legal, con condiciones de trabajo deplorables y abusivas, en medio de una de los sectores productivos más rentables de nuestro país : el forestal.

Miles de hectáreas han sido ocupadas por los mal llamados "bosques" de coníferas destinadas mayormente a la producción de celulosa y otros productos similares. Reemplazando al bosque nativo y a actividades agropecuarias tradicionales las plantaciones forestales y las grandes empresas del rubro han terminado por absorver enteramente a pequeñas comunidades que terminan por depender enteramente de ésa actividad. O trabajas para la empresa forestal o tendrás que emigrar. Hay que llevar el amén y agachar el moño. Esto hasta que se atrevieron a demandar algo que en otros rubros es básico : sueldo mínimo, horarios decentes, etc.

El drama no repercutió tanto como otras noticias, solo un par de referencias durante algunos días y ya nadie recuerda mucho el tema, menos en la capital, donde tienen otros problemas y el mundo rural aparentemente ya no existe.

Más importante parece ser los senos y el sexo de esa ex reina de belleza ( que honor ¿no?) y todas las supuestamente "repercuciones" del tema ( hasta ley quieren sacar los vivos parlamentarios polillas). No sé como no se asquea la gente frente a todo eso, frente a esa tipa que , en mi humilde opinión, representa cosas bastante alejadas del "glamour", cosas más emparentadas con las heces.

Por que, al final del día, los mismos de siempre se llevan la portada y el debate, y no el humilde trabajador que dió su vida por dar un futuro un poco mejor a su familia. Y en eso, todos somos un tanto culpable.

Papeluchando

La lectura de cualquier volumen de Papelucho lo relaciono de forma inmediata con la amigdalitis y los desfiles. Todos los años me daba amigdalitis en mayo, lo cual permitía saltarme la lata de desfilar frente a los olvidables autoridades comunales, medio muerto de frío y al son de alguna marcha militar con menos ritmo que un microondas. Así que mis inflamaciones invernales me permitían refugiarme entre las sábanas y leer todo lo que cayera en mis manos, generalemente Papeluchos.

Estos libritos delgados me permitían viajar e imaginar una serie de aventuras a través de un paisaje medianamente conocido, con personajes que podía encontrar en la calle y calles que alguna vez recorrí, con comidas , colores y olores reconocibles. Que magos adolescentes ni nada, el poder de imaginación de Papelucho ( unido al mío ) eran lo suficientemente poderosos como para entretenerme en las frías tardes de mayo y hacerme soñar con múltiples aventuras en mi propia casa. Sólo necesitaba mi imaginación y una mirada de niño para hacer emocionante cualquier tipo de actividad, por banal que esta fuera.

Mis favoritos eran Papelucho Detective y Papelucho Perdido.Ambos tenían un cierto dejo de tristeza. El mundo donde se movía Papelucho era un mundo en muchos aspectos diferentes al de nuestros días : nos muestra un país pobre sin ninguna aspiración de ser nada, un país plano con barrios marginales provenientes del éxodo rural y con una marcada estratificación de clases, donde se paseaban carretones con frutas por las calles y las posibilidades de realizar viajes eran, para muchos, mínimas. Sin embargo, nuestro amigo literario rompía todas esas barreras y tabúes y era amigable con todos sin fijarse mucho en donde vivían ni en lo que hacían, sólo le importaba el hecho de que podía jugar y tener aventuras y experiencias por doquier.

Mirando a la distancia puede que el mundo de Papelucho aún subsista entre nosotros, y que muchos de los cambios que nos separan de él sean solo cosméticos. Pero creo que la existencia de un niño como Papelucho se hace casi imposible. Niños como él están en serio peligro de extinción. Deben quedar algunos en lugares recónditos de nuestra loca geografía, diezmados por la televisión, el sistema educacional y otras cosas que nos invaden a diario, aún jugando con su pura imaginación, solo queriendo viajar, conocer personas y tener todas las aventuras posibles.

Vivir todos los días al máximo, con una mirada transparente, inocente, desprejuiciada. Cuanta falta nos hace ver la vida así cuando dejamos de ser un Papelucho cualquiera.

Paréntesis

Las letras del texto parecen derrumbarse, mezclándose y perdiendo su técnico sentido. Prefiero apretar el botón a mi alcance y dejar que la voz de Ian Curtis sacuda algunas neuronas. En algún porcentaje despierto. La música me sacude y algo hace que mire a la repisa, a aquél libro gris que contiene, entre muchos, un cuento de Álvaro Bisama llamado "Bunker Palace Bar Neon", una fracción de segundos demoro en hacer la conexión subyacente entre música y texto. En el cuento se nombran una serie de hoteles ficticios, extravagantes y alucinantes donde el protagonista ha dejado algún rastro.

Hotel Quiñones. Hotel El Santito Que Habla Diez Idiomas. Hotel Dargelos. Hotel Joy Division. Hotel Black Francis. Hotel Otomo, Etc, Etc.

¿Habitaré yo alguna habitación del Hotel Joy Division? ¿Dejaré yo algún rastro en algún lugar en algún tiempo ? ¿Quienes más habitarán este antro ?

Me levanto raudo mejor antes que las preguntas sin respuestas se agolpen. En la pantalla del televisor dan El Club de la Pelea. Ahí están Brad, Edward y Helena. Me gusta el personaje de Helena Bonham-Carter. Marla Singer se llama, me gusta su actitud. O su look, o será que Helena me recuerda a alguien que conocí en medio de la bruma.

Al final del filme el personaje de Edward le toma la mano a Marla diciendo "Me conociste en un momento muy extraño de mi vida". A un par de féminas yo les debería haber dicho algo similar "Lo siento, me conociste en un momento extraño de mi vida", pero no lo dije y ya no importa. Frente a ellos los edificios de las corporaciones financieras se derrumban. Pienso en lo hermoso que sería ver a Dicom volar por los aires, medio en broma, medio en serio. Los primeros acordes de Where is my mind ? de Pixies resuenan y la angustiosa voz de Black Francis hace su aparición. Otra coincidencia. Hotel Black Francis.

Joy Division - Marla Singer - Black Francis. Extraña coincidencia para una tarde fría.

Vuelvo a mi lectura técnica. Lo anterior solo fue un pequeño descanso de algunos minutos, un paréntesis. Antes, reviso el fuego de la chimenea, es que las tardes están muy heladas.

Ciclovida

Einstein decía que Dios juega a los dados. A veces creo que conmigo juega al trompo. Mi vida en los últimos años se ha compuesto de lapsos de tiempo en que no me pasa absolutamente nada y cortas semanas donde se me acumulan sucesos, decisiones y acontecimientos varios.

Cuando estoy en lapsos agónicos de no hacer nada anhelo no tener tiempo libre para no pensar en nada, ahora me falta tiempo para hacer muchas cosas. Desperdicio minutos, horas, días para solo desearlas después. Y ahora, escribiendo estas letras, pienso en todo lo que aún me falta hacer hoy, mañana y la próxima semana.

Ha habido meses en que mi teléfono apenas suena. Y luego, no para de sonar mientras viajo en un bus por horas y tengo que solucionar diversos problemas y tomar un par de desiciones sin pensar mucho. ¿Por qué no se dará cierta gradualidad en este tipo de cosas? Un problema hoy, una decisión esta semana, una solución para la próxima. Pero no, todo junto , de sopetón. Pero luego vendrá días, semanas, meses, en que volveré a la desidia de una aburrida vida donde solo desearé tener muchas cosas que hacer.

Pero prefiero estar ocupado, el ocio me llena de ideas estúpidas e incoherentes, sueños ridículos y esperanzas vagas. Prefiero el estar ocupado, no pensar mucho los rumbos a tomar, solo tomarlos, lanzarme el piscinazo y salir empapado. ¿ Y si resulta el cuento? ¿y si pierdo ese miedo ? ¿ y si para la próxima entrada pienso en algo mas entretenido e interesante que esta maldita ciclovida?

A ese Vecino, Yo no lo Quiero

A unas pocas cuadras de mi casa existe una antigua casona, de gruesos muros y altas ventanas. Pintada de blanco, entre la casona, los jardines y bodegas, ocupa casi una hectárea (10.000 m2). Unas grandes palmeras dan la bienvenida a una escalinata de baldosas albinegras, maderas talladas en el pasillo de la entrada, un amplio pasillo , con un techo altísimo, todo de madera, hacen alzar la vista. En el techo, un tragaluz de vidrios de colores. Huele a tiempos pasados, a tiempos antiguos, cuando esta casa ocupaba toda la cuadra, mucho, mucho antes de que yo naciera. Desconozco la historia de esta antigua casa. Estubo ocupada por un centro de ayuda a menores, y ahora por una universidad privada. Es parte del paisaje del barrio, una de las pocas casonas antiguas que han sobrevivido terremotos, abandono y desidia.

Pero un nuevo vecino se instala en el barrio, y llega echando abajo todo esto. Llega con gente, con máquinas, con dinero y con "progreso". La antigua casa dejará paso a una construcción sin espíritu, sin alma y sin historia : un Líder Vecino.

La tranquilidad del barrio será transtornada. De ser una calle tranquila, casi peatonal, pasará a estar llena de camiones, autos y gentes. De ser algo bello a la vista, será una mole blanca con letras azules, igual a otras moles de fierro blanco con letras azules que se esparcen por el país. La arcilla y la madera dejarán paso a los fierros y al plástico. La quietud del jardín, a la aridez de un estacionamiento.

No es que esté en contra de la competencia, ni del comercio, ni del aumento en las fuentes de trabajo. Pero es que ya existen 2 supermercados, y a solo algunos kilómetros de distancia, hipermercados y grandes tiendas. Todo para 40.000 habitantes. Y ya fue demolida una antigua casona estilo georgian para construir un Santa Isabel ¿será necesario seguir derribando parte de la historia para dar paso a más supermercados? ¿Será necesario terminar con la vida de un barrio para que la municipalidad gane varios millones y para que el Señor Ibañez tenga un supermercado más?

Cuando comenté esto , varias personas me dijieron ¿pero Álvaro, que puedes hacer tú?. Esa pregunta me ha quedado rondando por varios días ¿qué puedo hacer yo?, ¿mandar cartas a los diarios, organizar a los vecinos, armar protestas, patalear en mi blog?¿ poner una bomba? Lamentablemente, la gente del barrio parece ignorar lo que se viene, o puede creer que será una bendición, o les da lo mismo. A mi no me da lo mismo. No me opongo al progreso, pero creo que se puede compatibilizar armónicamente con el espíritu de la gente y con la vida de barrio. Al final , lo que está en juego no es un supermercado más o menos, sino en qué tipo de ciudades queremos vivir.

Y yo, a ese vecino, no lo quiero en el barrio.

( Unas fotos que encontré de la casa que quieren demoler, y del barrio que cambiará para siempre)

Quemando a Judas

La niña parada en la esquina frente a la panadería lleva una taza plástica verde en su mano. Mira hacia todos los lados y espera fervientemente que la gente salga de sus compras panaderas. A su lado, un muñeco casi tan grande como ella, de trapo y con cabeza de pelota plástica , está sentado en una silla blanca mirando inexpresivamente a los transeúntes. Paro y meto mi mano al bolsillo, buscando algunas monedas. Recuerdo cuando niño nos peleábamos las mejores esquinas para pasear arriba de una carretilla un muñeco de trapo, ropas viejas y cara de pelota plástica al cual denominábamos "Judas", cantando sin cesar : "¡¡¡ Una monedita para el Judas ¡¡¡". Ese cántico ya casi no se escucha. La niña es demasiado pequeña para andar gritanto esas cosas. No debe saber que lo que ella hace es una tradición muy antigua, y que solo se realiza en algunas zonas de Chile. La niña debe saber que el día domingo el Judas cara-de-pelota es colgado y quemado, y sus monedas recogidas durante la semana, capturada por los niños. Pero no debe saber que los niños ambiciosos se lanzan sobre las monedas sin medir que éstas están calientes y que se quemarán las palmas.

Saco algunas monedas de mi bolsillo. La niña extiende su taza plástica verde.

- Juntas monedas para el Judas- le digo.
-Sips- me responde.
-Pero no tienes ninguna en tu taza.
-Nops

Le doy las monedas. Ella me regala una amplia sonrisa sin algunos dientes.

11 1/2

Wes Anderson en sus películas nos dice que la edad ideal son los once años y medio. A los once años y medio yo era un niño flaco y pálido. A los once años y medio una tía del sur que siempre nos visitaba me veía y me gritaba eufóricamente ¡¡¡ Kevin, Kevin ¡¡¡ mientras apretaba mis mejillas pues, según ella , yo era exactamente igual a Kevin, el niño protagonista de la serie "Los Años Maravillosos". El mentado Kevin era un niño anglosajón que vivía en un pueblo de USA a finales de los 60s. En cambio yo era un niño chileno que vivía en un pequeño pueblo de Chile a finales de los 80s, o sea, poco y nada podría haber tenido en común con el personaje como para sentirme identificado. Sin embargo, no me perdía capítulo, y muchos de mis amigos tampoco se lo perdían, a pesar de que declarar en público esto podría llevar al ostracismo social con nefastas consecuancias. La serie en esa época era todo un suceso, transmitida por Canal 13 en horario estelar.

Para un niño de once años y medio lo mejor de la serie no eran las aventuras de Kevin Arnold (Fred Savage) o las de su amigo Paul Pfiffer ( Josh Saviano, quien, muchos años después, frente a un pelotón de cervezas, un amigo diría que era el mismísimo Marilyn Manson), sino que la atractiva vecina de Kevin, Winnie Cooper ( Danica McKellar). Winnie era una chica hermosa, despierta, madura. Era una niña recatada y seria pero al mismo tiempo uno intuía que en cualquier momento explotaría en una niña-mujer sensual destinada a conquistar el mundo. La vecina ideal para cualquier infante de once años y medio. Soñaba con salir de mi casa y encontrarme con una Winnie, pasear en bicicleta con ella y que fuera mi compañera de mis inocentes y limitadas avenuras infantiles, pero en mi barrio solo vivían personas mayores. Winnie debe haber sido la sex-symbol de toda una generación de pre-teens y fuente constante de fantasías de toda una generación de pedófilos.

Años han pasado desde que se terminó de emitir la serie. Ni siquiera recuerdo en que terminó, si finalmente Kevin y Winnie concretaban algún tórrido romance o algo así. De mi memoria sólo quedó de recuerdo la sonrisa de Winnie. Mi tía ya no apreta mis mejillas ni me grita Kevin cuando esporádicamente nos vemos. Hasta que en una tarde de ocio dominical veía sin observar el canal E¡ cuando ¡¡ oh sorpresa¡¡ aparece una tal Danica McKellar explicando a la teleaudencia su vida luego de Los Años Maravillosos. No, no es cierto el rumor de que se había convertido en porn star. Danica se retiró del espectáculo, estudió matemáticas en la universidad, donde es considerada un prodigio. Y vive feliz, lejos del espectáculo.

Sin embargo, para mi profunda alegría, encontré algunas fotos de Winnie, perdón, Danica, mostrando un maduro esplendor, en una sesión para la revista Maxim del 2005. Un antes y un después de la entrañable Winnie.

Gracias, Danica, ahora que sé tu verdadero nombre, por revolver mis primeras hormonas.

A Borrar los Números

A pesar de que la agenda noticiosa a estado concentrada en el cada vez más caótico sistema de transporte público capitalino, han sucedido otras importantes noticias, aunque Uds no lo crean. El mundial de cricket está que arde, y en Brazil a una mujer se le apareció un pezón mamario en el pie. Se celebró el día del agua, y el día sin computador también. Y en el norte de nuestro país, Arica y Parinacota tienen un nuevo estatus administrativo, que sumado al adquirido por Valdivia, configura un nuevo mapa político administrativo de nuestra angosta franja de tierra.

Debemos ser el único país del orbe que nombra a sus regiones ( o su correspondiente) por un número. Es tan centralista el país que las zonas que no dependen de la capital ni siquiera tienen un nombre por el cual identificarse, sino que un número. En las noticias, en diferentes documentos, se designan por un numerito. Yo nací en la región X pero soy criado y he vivido toda mi vida en la región V. Que cosa más fea.

Aprovechando esta nueva configuración administrativa se debería aprovechar para efectuar un primer paso en la descentralización efectiva del país. Borrar de un sopetón los números y , ahora en adelante, solo llamar a las regiones por el nombre correspondiente: Valparaíso, O`Higgins, Los Lagos, Aysén, Magallanes, etc. Que quede prohibido nombrar los impersonales numeritos , ¡¡¡¡ tenemos derecho a un nombre ¡¡¡¡, en periódicos, noticieros y revistas.

Los magallánicos tienen una hermosa bandera que muestran con orgullo en eventos deportivos, sombreros, poleras y en quizás en que otras prendas. Todas las regiones deberían tener sus banderitas ondeantes al lado de la tricolor, como signo de identificación y de integración. Esto, que es algo meramente cosmético, tiene que traer consigo una real autonomía para decidir cuales son la diferentes vocaciones territoriales : industrial, servicios, agrícola, forestal, turística, etc. Para eso hay que tener autonomía presupuestaria. Y para eso, hay que empezar a elejir tanto a los consejeros regionales como a los diferentes intendentes.

Bienvenidos Arica y Parinacota, bienvenido Los Ríos. Bonitos nombres, que no se vayan a diluir con números como 14 o 15. Tenemos nombres, señoras y señores.

El Sushi y Yo

El sushi me causa sentimientos encontradísimos. He escuchado de gente que prácticamente solo almuerza sus rollos. No puedo concebir que vida más triste puede ser esa, la de almorzar únicamente unos rollitos de arroz con cositas dentro, solo me queda suponer que el sabor y el gusto por la vida se quedó atrapada dentro de los mentados "rollers". Por otra parte, la preparación del asunto para presentarlo al lado de las ramitas y papas fritas, como acompañante de una refrescante cerceza o un delicioso ron, puede resultar en una actividad bastante lúdica (especialmente por el ridículo que uno hace al tratar de aprender a comer con palillos). Y debo confesar también que un par de veces los he encontrado ricos, sabrosos y divertidos. Pero, insisto, a comer todos los días solo eso, me parece mucho mucho.

Tengo una amiga que anduvo un mes en Japón y jamás vio un sushi, Vio, comió y le presentaron los más diversos moluscos, crustáceos, cefalópodos y peces posibles, pero sushi, nada. Si me dieran a elejir por algo japonés al almuerzo, opto por un delicioso Wangyu, especialmente si la res a sido masajeada cuidadosamente y alimentada con cerveza. Una delicia. El sushi, en su isla de origen, es lo más similar a si empanada de queso frita , su choripán o su "sánguche de potito". O sea, algo para comer rápido, a la pasada. Pero como los nipones le ponen ciencia y técnica para todo, hasta su comida rápida requiere de técnicas especiales. Luego, estos rollitos se metamorfosearon a "california rolls", la versión gringa del tema, la cual ha llegado hasta nosotros envuelto en caracteres ininteligibles, ornamentos seudo orientales y toda una "onda".

Siempre asocio al sushi con los restobares, que vienen a ser los característicos "bar-restorán" pero en su versión snob y cursi, con ambientes de "vanguardia" y un punchi punchi insoportable entre medio de tragos carísimos que no debieran costar los que valen, excepto que el dueño del local tenga un parche en el ojo, pierna de palo y un loro en su hombro.

Para eso, prefiero ir a su "picada" tradicional, a comer algún manjar con menos "onda".

En definitiva, es bueno comer sushi, pero no tanto.

¡¡¡ MI MÚSICA DESVARIADA DEL MES ¡¡¡¡¡

" The Shins pude cambiar tu vida" decía Natalie Portman en "Garden State", y pueda que tenga algo de razón. Por lo menos, esta canción puede transformar un gris y triste día de mi vida en algo mejor, con destellos de alegría. Espero que la disfruten, estará en la sidebar durante todo el mes.

The Shins - Phantom Limbs

La Muerte de un Superhéroe

De entre todos los superhéroes, el Capitán América debe ser lejos el menos querido de todos. Se hace difícil querer a un tipo disfrazado con un traje a rayas y estrellas y que confunde el concepto de "bien" con el de "política exterior de USA". Nacido en plena WWII en respuesta a la teoría de la superioridad racial aria, combatiendo a Hitler desde el papel y exaltando el patriotismo, a sobrevivido a múltiples conflictos, guerras y cambios de ideologías. Hasta que decidió rebelarse frente a una ley que obliga a los superhéroes a registrarse y trabajar para el gobierno debido a un incidente terrorista, en clara alusión a la "Ley Patriota" gringa. Al salir de un tribunal, es ultimado de varios tiros, muriendo en las escalinatas, decepcionado del gobierno al cual defendía con ímpetu.

Nunca me han gustado muchos los superhéroes. Eso de enfundarse en un traje apretado brillante con la ropa interior por encima no me parecía de lo más atractivo, pero lo más molesto era esa superioridad que expiraban por sus poros. Esa sensación de que estaban por encima del bien y del mal, que ellos podían solucionar tus problemas y que siempre podías confiar en ellos, desde salvar tu gato a defenderte de una invasión alienígena. Generalmente amigos de la autoridad, cualquiera que se saliera de esos márgenes pasaba a ser villano. Eran policías, jueces y verdugos por igual. Me simpatizaba más un Spiderman, despreciado y perseguido por los mismos a los cuales él defendía; o los X-Men, eternos adolescentes descubriendo sus poderes en un mundo que los odiaba con xenofobia por ser distintos. Ellos eran más cercanos que un Superman o un Capitán América, personajes estereotipados y cuadrados.

En los momentos difíciles la gente clama por un héroe que los rescate. Muchos deben haber visto a Bush ( quien en un arranque de memoria se acordó de la existencia de latinoamérica) como el único ser capaz en conducirlos a la victoria frente a los "infieles terroristas". Pero más temprano que tarde se descubrió que más era un supervillano, con sus mentiras e intereses en petrodólares que tanta sangre a costado al pueblo de Afganistán, Irak y al propio pueblo norteamericano.

Los únicos superhéroes que existen somos nosotros mismos, nosotros tenemos el poder de cambiar las cosas. Nuestras habilidades, nuestro conocimiento, nuestra sabiduría bien empleada nos hace modificar las situaciones, mejorarlas, hacer de nuestro entorno un mejor lugar. No volaremos, no lanzaremos rayos ni tendremos superfuerza, pero con determinación e inteligencia encontraremos las soluciones a los pronblemas de nosotros, nuestra familia y nuestra comunidad.

Para más datos de superhéroes de todo el mundo :

http://www.internationalhero.co.uk/

(recomiendo las secciones de superhéroes chilenos y la de monstruos japoneses)

Estoy Indignado

Escribo estas líneas preso de la indignación, aunque la rabia ha persistido toda la semana. Lo peor es que por este medio no quiero realizar la "denuncia", debido a que podría tener repercuciones sobre el afectado, que no soy yo, sino que mi nunca mal ponderado padre.

El cuento es el siguiente:

Mi padre participó en un concurso para asumir un puesto X en una distinguida municipalidad de la capital. Mi padre cuenta con una vasta experiencia y amplísimo currículum para asumir las funciones requeridas. Participó del concurso, pasando todas las pruebas y exámenes requeridos por la municipalidad en cuestión. Tuvo que realizar un proyecto, el cual disertó frente a una comisión de profesionales y miembros sociales de la comuna, sacando aplausos y elogios. De entre todos los postulantes, él reunía de sobra todos los requisitos. Y no lo digo por que sea mi progenitor, sino por que sé y tengo la certeza que es así ( por los múltiples elogios y distinciones que se ha hecho merecedor por diversas personalidades de su ámbito, diplomas, regalos y recortes de diario). Él era el seguro ganador del concurso.Todos lo daban por hecho.

¿El resultado? El alcalde declaró el concurso desierto. ¿La razón? Mi padre no es militante del partido de derecha del alcalde. Tampoco es Opus Dei ni Legionario ni ninguna de esas sectas católicas. No tenemos ninguna relación con fuerzas armadas. A lo mejor, fue por que mi padre es de origen humilde y no estudió en colegio con nombre de santo anglosajón, o por que no tiene apellido vinoso ni ancestros europeos. O por que no vivimos en alguna comuna ABC1 de la capital, sino en una comuna rural de la región de Valparaíso. O por que mi padre fue un opositor a la dictadura y sufrió en carne propia las arbitrarediades del régimen. O por que simplemente al alcalde no le gustó.

Así que la próxima vez que vean a personeros de los partidos de derechas muy limpiecitos modulando acusaciones de nepotismo , corrupciones, y demases, sepan que ellos hacen exactamente lo mismo, descaradamente. Acusan la paja en el ojo, cuando ellos tienen una viga en el propio. Y ellos no son una alternativa, por esto y por mucho más.

En todos lados se cuecen habas. Me desahogué. Muchos dirán que es fácil no decir nombres ni nada concreto. No lo hago por que esto le sucedió a mi padre, y él ya no quiere apelar ni darle más vuelta al asunto. Él sabe que puede entrar por la puerta ancha. Seguirá trabajando, en una ciudad más pequeña y no tan bonita supuestamente, con un sueldo menor que el que obtendría, pero digno. Y la dignidad señoras y señores, no tiene precio.

Trato de hacerme el leso y no puedo

El video de la entrada anterior sigue ahí, silencioso. Mi madre sospecha de él, mi padre cree que es un viejo video del gordo Porcel y sus gatitas. Yo ya creo que no es un video sino la caja de pandora, o el video de El Aro. No me he podido conseguir VHS, ni tampoco quiero andar propagando la historia entre la gente que físicamente me conoce, lo último que me falta es el cartel de freak.

Trato de hacerme el leso con temas festivaleros pero no puedo. Apenas vi a Tom Jones, algo de Cerati y Los Tres, sin embargo, mi progenitora insiste en poner programas televisivos del tema y verlo y comentarlo y opinar y etc etc. No he podido abstraerme del tema, demonios.

Me provoca curiosidad cuando hablan que el festival "no es el de antes".......¿como era antes? Creo que los mundialmente más conocidos que han venido en el cenit de su carrera fueron The Police hace más de 20 años atrás y la prensa los trató pésimo. Estuvo Faith No More en sus inicios y no los pescó nadie. Pero si tuvieron cobertura David Hassenholf ( el de siliconas en la bahía), Onda Vaselina, Ace of Base, A-Teens, Loco Mía, y un sinnúmero de fugaces artistas "one hit wonder". Siempre ha sido lo mismo, el mismo trámite, las mismas críticas. Ahora hay más luces, más monopolio y más cirujías, pero todo sigue siendo igual de provinciano.

Y abundan los escándalos femeninos de diferente índole, todos bajos y groseros por igual, sacándose los ojos frente a una cámara y haciendo calculados tongos con lágrimas plásticas y mostrando mas intimidades que pornstar. Por lo menos, las pornstars y otras aceptan su rol de trozos de carne sin complejos, sin dárselas de animadoras, conductoras, periodistas o artistas de algún arte desconcido aún. Por último, si hacen un escándalo, que sea uno bueno, como la cantante calva que agarra a paragüazos a los paparazzis.

Esto puede sonar de lo más machista, y en efecto así es, pero no por que yo lo sea, sino por que todo esta "farándula" valora a las mujeres por sus cc de silicona y no por el uso de sus neuronas. Y los periodistas, creo yo, fomentan esa visión utilitarista y fuertemene machista de las personas. Tendremos presidenta soltera, separada y agnóstica, pero nos crean una realidad donde atributos como la empatía, la solidaridad y la inteligencia valen menos que nada. Solo vale ser "famoso", tener minutos en la pantalla aún a costa de sacar los trapitos al sol, perder familia, matrimonios, crisis nerviosas mediante y cámaras y lueces por todas partes de la vida.

Y mientras subió la bencina y el gas licuado, el escándalo es un pedazo de pezón al aire. Un pezón. Una mujer puede estar 98% desnuda pero mientras no se vea el pezón no hay problemas ¿que tiene de especial un pezón para valer tanto ? Yo creo que hipocresía solamente.

Y todas estas peleas de seudodivas peliteñidas se tienen que definir como corresponde : con una lucha en lodo.

El Misterio de la Transmisión Festivalera Fantasma y los VHS rebeldes

Ahora que se nos viene el típico trámite festivalero de la ciudad jardín, nuestro sucedáneo de carnaval, y por una semana diarios, revistas y pantallas se llenan de opiniones, críticas, aprovechadores(as) y chantas de todo tipo, se me viene a la mente un recuerdo bastante borroso de un ochentero Festival de Viña del Mar. Aún no tengo claro si realmente ví lo que ví o lo soñé, pero si tengo, bastante borroso también, el recuerdo de haber leído en algún lado que ese suceso efectivamente sucedió.

Me recuerdo sentado en un sofá frente al televisor, ¿año 86, 87? en pleno desarrollo del certamen musical. Se presentaban unos jóvenes prometedores llamados Soda Stereo, con unas camisas brillantes y pelos revueltos, cuando la señal cambia, la voz de Cerati desaparece y se escucha una canción que decía:

¡¡¡¡ Trabajadores al poder, Trabajadores al poder ¡¡¡¡¡¡


Un mensaje pasaba por abajo instando a la rebelión popular contra la dictadura militar.

Luego de unos segundos, la señal se pierde, y vuelve la señal normal con Cerati cantando.

¿Fue un sueño, una fantasía infantil, o un recuerdo implantado?

Años después leí que un grupo del Frente Patriótico Manuel Rodríguez había intervenido una estación repetidora (recordar que en esa época la televisión por cable era ciencia ficción) y habían manipulado la señal en algunas zonas de la Región de Valparaíso. También , un amigo recuerda perfectamente lo mismo que yo.

¿Fue realidad o fue fantasía?

Al alcance de mi mano tengo un viejo video VHS que mi madre desempolvó en medio de una ruma de cachureos. El video no tiene ningún sello, etiqueta ni nada que lo identifique. -Parece que es este- me dice.

Hace muchos años ya ¿86, 87? mi madre se encontraba esperando locomoción en la ciudad de Quillota, un día domingo. Como pueden imaginar, un dia domingo en Quillota en los ochentas no era de lo mas movido. Sentada sola en un paradero, ve al lado un paquete que contenía dos videos VHS sin rótulos ni marcas. No hay absolutamente nadie en la calle.Pensando que eran películas, se las trae a la casa. En la noche, ya todos dormidos, pone la cinta y ...... ¡¡¡ eran videos de una reunión del FPMR ¡¡¡¡ un grupo de encapuchados bajo una bandera roja discutían acciones contra la dictadura. Mi padre, asustado, decide destruir los videos ( para la generación post 90 hay que recordar que por esos años aún habían detenciones arbitrarias, torturas y "enfrentamientos"). Sin embargo, al parecer uno de esos videos sobrevivió, pero no tengo ya esas máquinas VHS para poder comprobarlo.

¿Será de verdad ése el video? Y si es... ¿lo subiré a YouTube?

Anti - Día de San Valentín

Hoy es martes 13 no te cases ni te embarques y mañana es el famoso dia de los enamorados o de San Valentín, fecha en la que muchos se vuelven loquitos comprando flores, chocolates y todo tipo de artículos con forma corazón. Como pueden empezar a suponer, no es la fecha de mi agrado. Si, ya sé lo que deben estar pensando "este mentado Alvaro debe ser un amargado de primera". No se equivocan mucho en ese juicio. Nunca he celebrado esta fecha, ni he regalado lo que se acostumbra en estas fechas (este "exceso" de romanticismo y "gusto" por los detalles debe ser una de las causas de mi cuasi permanente soltería) así que simplemente el 14-F, como muchos ahora les da por nombrar a las fechas, pasa sin pena ni gloria por mi gris existencia. Ni escuchando un disco de Barry White logro entusiasmarme con la idea de un día color rosado con peluches y corazones por todos lados.

Para mi sorpresa, no soy el único. En mis manos ha caído un ejemplar de La Tercera donde se habla de variadas comunidades en internet que tienen como fin común el rechazo a este día de los enamorados. Guau ¡¡¡¡¡, no soy el único, no estoy solo contra el mundo en esta cruzada, hay otros amargados y/o fomes como yo repartidos por el orbe ¡¡¡¡¡

En uno de estos sitios, llamado singlesawareness , se declara un manifiesto a favor de la soltería: " En respuesta a la gran presión de las tiendas para que compremos todos sus dulces, flores y tarjetas de saludos, el 15 de febrero a sido declarado el Día de la Conciencia de los Solteros. Este es el día en que todos los solteros pueden alzarse dignamente y mostrar que está bien no tener pareja". Me han quitado las palabras de la boca.

Pareciera que, en vista del vacío espiritual producido en nuestra cultura judeo-cristiana occidental, el matrimonio se ha convertido en una especie de religión. Algo más que el clásico "síndrome de el traje de novia en la cartera" que afecta a algunas damas. Es el afán de tratar de encontrar la respuesta y solución a múltiples problemas en la pareja, lo cual, obviamente trae como consecuencia desazón y desilución al darse cuenta que la otra persona también tiene defectos, problemas y necesidades insatisfechas.

Debe ser por eso que la gente anda desesperada, presionada por tener pareja o compañía para este día 14, llenándose de obsequios cursis y mirando con pena a los solitarios y solteros. Por mi parte, me haré partícipe de las celebraciones del día 15, el Día de la Conciencia de los Solteros, inflando mi pecho y saliendo con la frente en alto a la calle el día de mañana.

Aunque tengo la leve sospecha que un tanto solito me sentiré mañana.

La Playa

Escribo estas líneas con la leve sensación que casi todo el mundo trata de estar lo mas alejado de un computador en estas fechas y lo que menos quiere es andar leyendo blogs, menos comentar. Pero como me gusta andar remando contra la corriente, acá estoy, escribiendo mientras todo el mundo está tomando sol en alguna playa. Hace años que no disfruto la playa. Para ser sincero, no me gusta la playa, menos en verano. La última vez que me divertí en una playa debe haber sido hace unos cuatro años atrás, en Horcón, en una cabaña arrendada por la mamá de la polola de un amigo (actualmente casados desde hace un par de semanas ) quien nos recibió con muchas muchas jaibas. Fue un día de comer, pasear, echarse en la arena y bañarse en el mar. Prefiero la playa en invierno, sin gente, con el cielo hermosamente gris y las olas reventando, escuchando a las aves y sin nadie a la vista en muchos metros a la redonda. Recuerdo las idas a Algarrobo a casa de Nico y Pietro en vacaciones invernales y sus tardes de sueño, asados y esa mezcla de fútbol y rugby que jugabamos en la playa.

La playa debe ser uno de los mas antiguos espacios democráticos que existen. Por que las playas supuestamente no son de nadie y, por ende, nadie debe decirte como andar vestido , ni el físico que necesitas para andar en shorts, ni nada por el estilo. Al final uno va a ciertas playas por que encuentra a gente como uno buscando objetivos similares a uno. Si uno quiere mostrar su figura, ahí está Reñaca o Pucón. Si uno quiere pasarla bien con sus vecinos, ahí está Cartagena o Caleta Abarca. Si uno quiere relajo y buena onda, ahí está Horcón. Y así sucesivamente.

La playa termina siendo un espacio de convivencia comunitario donde pacíficamente gentes de diferentes orígenes e historias se consagran a la actividad que mueve el mundo: el ocio. Todo hasta que se va el verano y las playas se desocupan, desaparecen los quitasoles, las veraneantes, y todo queda en silencio.

Ahí puedo sentarme en la playa y hundir mis manos en la arena, sintiendo como poco a poco se escurre entre mis dedos.

Diez cosas que podemos hacer en contra del calentamiento global.

Como muchos de Uds saben, tengo un lado ambiental en mi ser que agujonea y se preocupa. Y no solo hace eso, también gusta de andar haciendo preocupar a otros, con la convicción que hacer conciencia es bueno. Como parte de mi afán por hacer preocupar a otros, es el turno de mandarles un tirón de orejas a Uds, queridos blogueros. Sin embargo, lo haré de forma propositiva y proactiva ( que lindas palabras de moda, de esas que sirven para todo y no dicen mucho) e inspirado por algunos artículos que leí por ahí, les entrego 10 cosas, solo 10, fáciles y bonitas, que podemos hacer como ciudadanos que nos creemos modernos y primermundistas para apaciguar el desastre que se nos viene encima. Estoy conciente que es un granito de arena, pero "pior es ná" dice el dicho.

Mejor dejo de desvariar y me voy a lo medular del asunto : 10 medidas que podemos hacer en contra del calentamiento global.

• Cambia la luz : utilizando ampolletas fluorescentes ahorramos 400 kilos de dióxido de carbono. Si no les gustan de esas, compren ampolletas de bajo consumo. Mejor aún, aprovecha la luz solar al máximo. Ayudan al planeta, la cuenta a fin de mes sale menos pesada y le dan un pequeñísimo respiro a nuestra ministra de energía.

• Usa menos el auto : si el super te queda a 3 cuadras, anda a pie, si cargar las bolsas no te va a provocar ni escoliosis ni nada parecido. Si eres pudiente y quieres comprar un auto, evita las SUV mounstruosas con motores bencineros gigantes que solo gastan y gastan y contaminan. Si el viaje es corto, pedalea mejor, por cada 5 kms que recorras sin conducir un auto ahorras 1,5 kg de CO2. Además, terminarás con bonitas piernas.

• Recicla : transformate en el roscalatas de tu cuadra. Hace artesanías con los rollos vacíos de papel higiénico, instrumentos musicales con las botellas y autitos con las tapas. Haga compost para su jardín. Hazte amigo del señor cartonero que recoge cartones y papeles en la calle. La mitad de tu basura ahorra hasta mil kilos de CO2.

• Revisa tus neumáticos : dato práctico, tuerca y ecológico. Mantenlos inflados correctamente para mejorar el rendimiento del combustible de tu auto. Cada litro de gasolina libera 2,5 kg de CO2. Así, cuidas además tus bolsillos, tu joyita y el aire que respiramos.

• Usa menos el agua caliente : dato importante para habitantes de tórridas tierras o para valientes. Para los friolentos, ocupar una ducha de baja presión. Hecharle agua fría a la artesa también ayuda.

• Revisa los termostatos en dos grados: en invierno y verano, especial para las oficinas. Otra cosa práctica es trabajar sin corbata ni chaqueta en verano, se ahorra en aire acondicionado.

• Evitemos los productos con muchos envoltorios : piensen en todos los envases plásticos, cartones, papeles y bolsas con que vienen muchos productos. Aléjate de ellos, arráncate y míralos con estupor, son pura basura, mugre y contaminación.

• Planta un árbol : super simple, vaya a un vivero , elija un arbolito que le guste ( de preferencia uno nativo) y plántelo donde le plazca. Después de eso solo le faltará construir una casa, criar un hijo y escribir un libro.

• Apaga los aparatos eléctricos que no ocupes : la sabiduría materna no se equivoca ¡¡¡apaga esa luz¡¡, ¿y quien está viendo la tele? etc etc etc. Lo que no se ocupa, de desenchufa ( me salió verso sin gran esfuerzo)

• Compra solo lo que necesites : contrariando a la publicidad y a las tarjetas, consumiendo menos, eliminando cosas superfluas, ayudas al sufrido planeta y evitas caer en Dicom. Prefiere los productos locales, de tu zona, artesanales por ejemplo, y con pocos envases.

Así de fácil, simple y bonito, se puede ayudar. Dar a conocer estos sencillos consejos también. Visitar mi blog también ayuda, ya que tranquiliza el espíritu y estimula ciertas neuronas. En serio, Uds no lo notan pero está pasando en estos precisos instantes.............

Todos los días me asomo por mi ventana y veo a McNaught. No es ninguna nueva vecina gringa que espío ( ya quisiera yo) sino el cometa que aparece todas las noches a eso de las 22:00 hrs. ¿Lo han visto?, se ve como una brillante estrella con un gran halo alrededor. Justo mi ventana mira al suroeste, lugar donde hay que dirigir al vista para poder contemplarlo. Este fin de semana todos mis amigos y amigas comentaban lo mismo "¿viste el cometa?", "obvio , increíble, tuve que ir al cerro a verlo", "de que cometa me hablan". Es que merece la pena verlo, además que es la única vez que podrá verse dado que no volverá a pasar por nuestro estelar barrio. En serio, no volverá por alguna razón que un astrónomo o físico les puede explicar mucho mejor que yo, pero la cosa es que no volverá.

Recuerdo cuando pequeño el revuelo que hubo por el cometa Halley. En los Icaritos salían especiales del famoso cometa. Y dale en el colegio con el cometa, que tenías que verlo, que era algo maravilloso, que era el mas mejor cometa del universo y tu vida no tenía sentido alguno si no lo veías. Pamplinas, nuca se vio nada. Años después aparece Cuadra diciendo muy orgulloso que todo fue un vil truco de propaganda política para desviar la atención. Y se quiebra más encima, infla el pecho. Nos metió el dedo en la boca. Debe haber sido como la Virgen de Peñablanca y sus apariciones truchas y Miguel Angel pidiendole a la gente que se saque los zapatos por que la virgencita así lo quería, y la manga de babosos le hacía caso. ¿Ahora se llama María Angélica, cierto? ¿o ahora es Karol no se qué?

El único día que no lo puede ver fue el domingo. Me encontraba en pleno parque El Patagual tirando avioncitos de papel desde la galería. Los Jaivas estuvieron como siempre increíbles, aunque se nota la ausencia de Gato Alquinta, es como si algo faltara en el escenario. Uno de los Parra tampoco está, lo reemplazaron por un viejo de pelo largo, alto y flaco que saltaba por todos lados con un saxofón. ¿Es idea mía a todos los saxofonistas son altos, flacos, de pelo largo, medios calvos y medio pintamonos? Aparecieron con la Orquesta Filarmónica de la Primera Zona Naval (que nombre) y el conjunto folclórico Kari Kari, directamente desde Rapa Nui.

Siempre he querido ir a Rapa Nui. Me gustaría vivir en Rapa Nui. He tenido siempre cierta atracción por las culturas polinésicas. Creo que acá, en el continente, no hemos sabido apreciar en su totalidad la maravilla de cultura que existe en la isla, cultura sobreviviente de guerras, enfermedades, esclavitud, malos tratos, etc. Sus moais, sus tablas Rongo Rongo, Rano Raraku, su mitología, fiestas y celebraciones, etc llama a una época mas mística, más mágica, más simple en muchos aspectos. Eso, y las playas , y la gente de Rapa Nui (aunque me han dicho que al principio son medio pesaditos, cuando se entra en confianza la cosa cambia radicalmente). Me gustaría casarme en Rapa Nui, en serio, me saldría medio caro nomás, pero no habría lista de regalos, ni parientes medio insoportables ni colados de última hora.

Creo que primero tengo que buscar una mujer que me aguante todos estos desvaríos.

Happy Birthday, Alvaro

Ramones on the Simpsons (Video)

No no no se adelanten, aún no es mi cumpleaños, faltan un par de días para eso. Siempre he querido que The Ramones me cantara el “japi berdei tu llu” así como se lo cantaron a Mr. Burns en Los Simpson, lástima que eso sea imposible. Johnny, Joey y Dee Dee están rockeando en otra vida. Solo me resta conformarme con su recuerdo, su música y algún videillo.

Es aburrido cumplir años en verano, todo el mundo anda en otra, pensando en cosas agradables o visitando algún lugar más paradisíaco que mi hogar. Pero estoy acostumbrado a eso. Hace años que no lo celebro, la última vez fue un asado en el campo, rodeado de naturaleza, amigos, amigas y un gato que me robó un buen trozo de carne directamente de la parrilla . Felinos sucks ¡¡¡. Con razón eso de gato de campo, bien puesto el dicho aquel.

Creo que el año pasado escribí sobre mis cumpleaños, sobre que llevaba un par de años pasándolo solo y todo eso. No recuerdo muy bien el tono de ese post. Ando medio desmemoriado, volado, pajarón o en las nubes. A veces olvido las cosas (sólo a veces). Debe ser cierta presión que he debido sortear, ciertas decisiones que tengo que tomar y el factor azar del destino el que me ha hecho andar con cierta angustia veraniega fantaseando sobre situaciones y lugares que podrían llegar a suceder en estas desiciones radicales que tengo que tomar. No no no, no son esas fantasías que ud señor y señorita maliciosamente piensan, son fantasías de nueva vida. No no no, no me cambiaré de sexo ni nada parecido, solo son cambios radicales de lugar y ocupación.

Ni siquiera he pescado mucho noticias, hojarascas, corruptelas varias no nada parecido. Me preocupa mas lo que pasa en el Valle del Huasco. ¿Qué sucede ahí, me dirán ustedes? Pascua Lama, niños, Pascua Lama. Pero eso no importa mucho en realidad, está sucediendo demasiado lejos de Santiago para que tenga alguna importancia………
Este año tampoco celebraré mi cumpleaños, pasará sin pena ni gloria. Así que acepto saludos por este medio. A las damas que visitan este cuchitril pueden dejar un beso si gustan, no reclamaré en contra de eso.

Como final de cumbia….ahí no más ¡¡¡

El Higoseco

El Higoseco es el ebrio del barrio. Es el último representante de una larga genealogía de curaditos que pululaban por el barrio, de los cuales todos se fueron a mejor vida excepto él. Calculando con mi padre, debe llevar unos 40 años abrios. Cuarenta años. Es una figura pequeña, curca, de color cafezusco, siempre abrigado aunque el sol sea inclemente, con un gorro de lana de color indefinido, su piel cobriza de tanto sol y alcohol recibido. Camina lentamente, nunca mas de un par de cuadras alrededor de las botillerías del barrio. A veces lleva una caja de vino barato en la mano, otras, una botella de cocacola con un líquido oscuro que todo el mundo sabe que no es cocacola. Su casa parece haber sido sacada de una cápsula del tiempo: un pequeño cuarto de adobe con maderas semipodridas por el tiempo que ha quedado atrapada entre nuevas construcciones y nuevos habitantes. A veces, la puerta entreabierta deja ver una ruma de botellas vacías y otros cachureos en medio de la semipenumbra.

Nunca he visto sobrio al Higoseco, ni siquiera cuando pequeño , cuando aún habían calles de tierra, todo era más gris y rural y donde hay ahora una panadería era un sitio eriazo con una enorme higuera al medio, lugar de pichangas, escondite y alimento infantil. En esa época el pavimento era de peor calidad y eran pocos los vehículos que circulaban, lo que permitía incluso jugar cerca de ella, no como ahora, que el tráfico de vehículos y camiones es incesante. Afuera de mi casa una hilera de alamos con quintrales en sus ramas y sus troncos llenos de corazones y rayados de efímeros amores adolescentes daba sombra, hasta que un temporal los hizo caer (casi sobre la casa del vecino y la entrada de la mía).

Era una época de juegos infantiles veraniegos hasta tarde con cosas simples y corrientes, como construir un carretón de madera y lanzarse cerro abajo. Y siempre el Higoseco estaba como figura de fondo, caminando lentamente, antaño acompañado del Chincolito u otro curagüilla del sector. Poco a poco el paisaje se fue transformando pero él siguió inmutable, ajeno a los cambios y al paso del tiempo. Su tez está más oscura, su figura más pequeña y lenta, más alcohol en sus venas, mirando el mundo por sus ojos vidriosos y virtualmente expresándose con su lengua traposa.

El Higoseco jamás imaginará que escribo sobre él. Inútil sería contarle, el vive en otro mundo, otra dimensión que solo roza la mía y la de otras gentes del barrio. Nada sabe de computadores o de blogs. Solo sabe que debe caminar a comprar su pequeña caja de vino barato para poder seguir viviendo otro día más.

No sé su nombre verdadero. Ignoro que alguien lo sepa. Su vida y su identidad quedaron sepultadas bajo la ruma de botellas de su cuartucho hace ya muchos años. Camino y me topo con él, me mira con cara de pocos amigos y trata de alzar uno de sus pequeños brazos como intimidandome. Sigo mi camino sin prestarle atención, lo mismo hace él. Nuestros particulares mundos se han vuelto a cruzar. Ya no sabe o no quiere recordar quien es el tipo que se acaba de cruzar con él.